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第713章 这跟他之前所识知的战争完全不一样（第4页）
他颤抖着手，捡起那枚虎符。入手滚烫，烫得他想哭。
他在那里跪了很久。
周围的新军士兵开始打扫战场，没人理他，仿佛他也是这战场垃圾的一部分。
回营的路上，李贺一言不。
他从怀里掏出那本贴身收藏的小册子。
那上面记着他这两天在工坊里憋出来的所有豪言壮语，什么“钢鳞开”
，什么“燕脂凝”
。
撕拉——
第一页碎了。
所有关于战争美学的幻想，都在此刻粉碎。
他掏出那把炭笔，在那枚烫的虎符背面，在那凹凸不平的铜面上，近乎自虐般地刻下了一行字：
“此身合是诗人未？铁血浇成万卷灰。”
写什么诗？
在这个钢铁与算计的时代，诗文如灰，一吹就散。
夜深了。
中军大帐的帘子被掀开。
拓跋晴正盯着地图呆，桌上摆着那份伤亡报告。
虽然是完胜，但消耗的弹药量让她肉疼。
一只脏兮兮的手伸过来，把那枚刻了字的虎符放在了地图上。
“麻烦拓跋将军。”
李贺的声音很轻，哑得厉害，“请把它埋在阵亡将士的合葬冢里。它是旧的，该睡在那儿。”
拓跋晴抬起头，第一次认真审视这个瘦弱的男人。
原本那个总是带着几分清高、几分疯癫的才子不见了。
站在面前的，是一个被现实抽干了水分，却变得更坚硬的……幸存者。
“若让你写新军战史，”
拓跋晴忽然鬼使神差地问了一句，“第一句，你怎么起？”
李贺转过头。
帐帘半卷，外面是漆黑的旷野。
远处，船山基地的铁砧工坊还在冒烟，红色的火光映照着半边天。
他下意识想说“大漠沙如雪”
，想说“燕山月似钩”
。
那是刻在他骨子里的审美惯性。
但他停住了。
他看着那些烟囱，看着那些正在被拖走的火炮，看着士兵们手里冰冷的弩机。
“今夜无月。”
