“三个。”
“三个!”
“老蒯,塌陷。”
那头喘得断了。
“第三个是谁!”
我把听筒往这个头上按死。
“我。”
那头喘了三下。
“林砚——”
“陈砺,我不付,它不收。我不签,它不成。”
我说,“我在这条路上头挂着,跟老蒯一块挂三百年。”
“那七十九亿人呢!”
那头吼起来,吼得线上头那股沙沙全碎了,“林砚!他们等着醒!你挂在这儿他们就一直睡着!”
我笑了。
“对喽。”
“你他妈的还笑!”
“陈砺。”
“说!”
“你怀里头那个碗沉不沉。”
那头喘得很急。
“坠手!”
“往下头看。”
那头有布蹭地面的声。
停了。
一声都没有。
“陈砺。”
没答。
“陈砺!”
那头喘了一声,那一声破了。
“林砚。”
“说。”
“碗里头有东西了。”
我这只抓笔的手停在半空。
“什么东西。”
那头喘了三下。
“字。”
那头哑着,“林砚,碗底上头浮着两个字,土色的。”
“念。”
那头顿了半下。
“落款。”
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