街坊邻居路过,都停下脚步看。有人问这是谁,小雅说是她小姨。有人问怎么没听说过,小雅说她走了很久了,今天回来看我们。
没有人再问了。
香烧到一半的时候,起风了。风从江边吹过来,凉凉的,带着水汽。桌上的香灰被风吹起来,飘得到处都是。
小雅伸手接住一片香灰,低头看了看,又抬头看我。
“妈,你看。”
我凑过去看。她手心里那片香灰,形状像一朵小小的花。
“是小姨。”
她说,眼睛亮亮的,“她收到了。”
那天晚上,小雅在店里的货架最上层,腾出一块地方。她把那张牌位放在那儿,旁边摆着我妹妹的作业本、那封信、还有那张两个小姑娘站在江边的照片。
“小姨,你就住这儿。”
她说,“你看着我们,我们也看着你。”
我站在旁边,看着她忙活。
十二岁的小姑娘,腰板挺得直直的,神情认真得像个小大人。她把牌位摆正,把作业本放好,把照片擦了擦,然后退后两步,端详了一会儿,满意地点点头。
“妈,以后每天对完账,我都跟她说说话。”
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“好。”
“过年过节,给她供点好吃的。”
“好。”
“妈。”
她转过身看着我,“你想说什么,也可以跟她说。她能听见。”
我看着那张牌位,看着照片上扎羊角辫的小女孩,张了张嘴,却不知道说什么。
二十年了,我有太多的话想说,可到了嘴边,一句也说不出来。
小雅走过来,拉住我的手。
“妈,不用说出来。”
她说,“她能感觉到。”
我点点头,眼泪又涌上来。
那天晚上回到家,我翻出那个旧鞋盒子,把里面的东西一样一样拿出来。
那个褪色的发卡,是我小时候戴过的。我把它别在我妹妹的辫子上,她高兴得直蹦。
那张发黄的奖状,是我小学三年级得的“三好学生”
。我拿回家给我妈看,我妈随手扔在桌上。我妹妹捡起来,贴在墙上,说是姐姐的奖状,要好好收着。
那些旧作业本,是我的。我妹妹把我用过的本子都收着,说姐姐的字好看,她要学。
我看着这些东西,忽然想起一件事。
那天晚上,我站在江边,把书包扔进江里。书包里装着我所有的东西——我的日记,我前一天晚上写的遗嘱,还有……
还有我妹妹的作业本。
我把她作业本也扔了。
她那么宝贝我的东西,一笔一划地写那些日记,一封一封地给我写信,到死都在等我。而我呢?我把她的作业本扔进江里,把她的名字忘得干干净净。
我欠她的,这辈子还不清。
第二天,我去店里,把这件事告诉了小雅。
小雅听完,沉默了很久。
然后她说:“妈,你知道我为什么叫陈雅吗?”
我愣了一下。
“姥姥起的。”
我说,“你出生的时候,你姥姥来医院看你。她听说你叫小雅,就说‘雅’字好,高雅的意思。后来就定了这个名字。”
小雅点点头。