笔趣阁

第八十四 百年庆典（第5页）

“那沈家菜馆一百岁。太爷爷是沈家菜馆的太爷爷。所以太爷爷也一百岁。”

沈嘉禾想了想，好像确实是这个道理。他是沈家菜馆的一部分，沈家菜馆一百岁，他也一百岁。他的年龄，不只是他自己活过的八十年，还有他爷爷活过的七十二年，他父亲活过的六十八年，他母亲活过的五十八年。这些年龄加在一起，远远过一百年。它们是叠加的、累积的、沉淀的，像老汤一样，越熬越浓。

“念清，”

他说，“你说得对。太爷爷一百岁了。”

念清笑了。“太爷爷，一百岁生日快乐。”

五

宴席进行到一半的时候，和平端出了最后一道菜——不是菜单上的菜，是一碗蛋炒饭。

简简单单的一碗蛋炒饭。鸡蛋、米饭、葱花、盐、一点点酱油。米饭是隔夜的，粒粒分明；鸡蛋炒得碎碎的，金黄色的，裹在每一粒米饭上；葱花是最后撒的，绿油油的，在热气的熏蒸下散出清甜的香气。

和平端着这碗蛋炒饭，走到沈嘉禾面前。

“爸，蛋炒饭。”

沈嘉禾低头看了看盘子里的蛋炒饭，愣了很久。

“二零零三年，”

他说，“非典……我一个人在后厨……做的蛋炒饭……”

“对，爸。您说——‘沈嘉禾啊沈嘉禾，你炒了一辈子菜，到头来最香的还是这碗蛋炒饭。’”

沈嘉禾的眼泪涌了出来。他拿起勺子，舀了一口，放进嘴里，慢慢地嚼着。

蛋炒饭的香味在舌尖上散开——鸡蛋的香、米饭的甜、葱花的清、酱油的咸。每一种味道都清清楚楚，明明白白。没有海参的醇厚，没有大肠的五味，没有豆腐的细嫩。但它是最简单的，最朴素的，最真实的。就像沈德昌的第一个炸糕，就像静婉的杏仁茶，就像沈瑞林的老汤。

最简单的，往往是最有力量的。

沈嘉禾吃完了整碗蛋炒饭。放下勺子，靠在轮椅上，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。

“和平，”

他说，“谢谢你。”

和平蹲下来，握住父亲的手。“爸，谢什么？”

“谢谢你守住了。谢谢你守住了沈家菜馆，守住了老汤，守住了味道。我走的时候，放心了。”

和平的眼泪掉了下来。“爸，您别这么说。您还硬朗着呢。”

沈嘉禾摇了摇头。“我不硬朗了。我知道。我的时候快到了。但我不怕。我这一辈子，值了。做了七十年菜，养活了全家，交了一帮老朋友，收了一帮好徒弟，有了一个好儿子，一个好孙女，一个好曾孙女。够了。”

他停了一下，看着和平。

“和平，你记住——沈家菜馆，不是靠一个人撑起来的。是靠所有人——你、明轩、陈方、晓鸥、小李、阿豪、大熊、小鹿、老陈、大刘、孙福、钱多多、周科长、方笑然——所有人。每一个人都是这锅汤里的一味料。少了谁，味道都不对。”

他看了看念清。

“念清还小。等她长大了，让她自己选。她愿意做厨子，就做；不愿意，就不做。沈家的味道，不是靠强迫传下去的，是靠喜欢传下去的。她喜欢，她就会做；她不喜欢，你逼她也没用。”

和平点了点头。“爸，我知道了。”

沈嘉禾伸出手，摸了摸和平的头。他的手在剧烈地抖着，手指像风中的枯枝，但落在和平头上的那一刻，忽然稳了。和平的头也白了，花白花白的，像冬天的枯草。沈嘉禾的手指在那些白间慢慢地滑过，像是在抚摸一段很长的时光。