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第七千五百七十九章 寻找黑蛇（第3页）

狙击手艾瑞克·约翰逊站在弗里茨旁边，正在擦拭他的狙击步枪。他是德国人，巴伐利亚出身，但已经在非洲待了十二年，皮肤被太阳晒成深褐色，和本地人没什么两样。他的头是浅金色的，被太阳晒得白，剪得很短，露出被非洲阳光灼伤的头皮。他瘦削而结实，手指修长，扣在扳机护圈上的动作像钢琴家抚摸琴键。

“艾瑞克，能见度怎么样？”

林锐问。

艾瑞克抬起头，灰色的眼睛在强烈的日照下眯成一条缝。他看了看北方的天空，那里有一层薄薄的沙尘在漂浮。“老板，能见度还行，但下午会有沙尘。一千米以内我能保证命中，再远就要看运气了。但如果要抓活的，我得换一种打法——打腿，或者打胳膊。那可就不一定打得准了。”

他的声音带着一种奇特的沙哑，那是长期在干燥气候中生活留下的痕迹。

“尽量打躯干以外的位置。如果必须打要害，打之前先确认。”

艾瑞克点了点头，从弹药箱里挑了几不同的子弹，装进弹匣。高爆弹、穿甲弹、普通弹——他根据不同的目标类型做了区分。他的手指在子弹间移动，精确得像在拆弹。

谢尔盖·伊万诺夫靠在车身上，手里拿着一把改装过的ak-12，枪身上用白色颜料歪歪扭扭地写着一个俄语单词：cyДbБА——命运。他的头是天生的胡萝卜红，在车库里昏暗的灯光下看起来像是着了火。他的脸上有雀斑，笑起来的时候眼睛会眯成两条缝，看起来像个大男孩，但那双眼睛里有一种东西，是只有见过太多不该见的东西的人才会有的。

“谢廖沙，”

林锐用俄语说，“你的枪上写了什么？”

谢尔盖低头看了看自己的枪，然后抬起头，用带着浓重口音的英语说：“老板，这是‘命运’。我打仗的时候带着它，它带着我。我们是一起的。不过如果要抓活的，我得更依赖这个。”

他拍了拍腰侧的小包，里面装着他的开锁工具和各种小玩意儿。“命运让我活着，我的手艺让我进去。”

林锐点了点头。他知道谢尔盖的过去——莫斯科街头流浪儿，在孤儿院长大，十二岁就开始偷东西。后来被一个格鲁乌退役军官看中，教了他一身本事。他当过俄罗斯最疯狂的极限运动员，爬过摩天大楼，钻过废弃的核电站，在youtube上有过几百万点击。但那些都是表面。真正让他活下来的，是他做职业盗贼那几年练出来的本事——他能打开世界上任何一种锁，能无声无息地穿过任何安保系统。那些本事后来被用在了战场上，用在渗透敌人后方的时候。

“东西带齐了？”

林锐问。

谢尔盖拍了拍腿侧的小包。“全套。从简单的弹子锁到电子密码锁，都有办法。还有几支镇静剂，如果你们的枪法不准，我可以从他背后给他来一针。”

最后一个人从车后绕过来。他个子不高，一米七出头，但肩膀很宽，像一堵移动的墙。他的脸上有一道从左眉梢延伸到右嘴角的刀疤，把整张脸分成两半——那是一个阿富汗人用一把生锈的砍刀留下的，那一年他才十九岁。他的真名没人记得，所有人都叫他“刀疤脸”

。

“刀疤脸”

本名哈桑·本·阿里，阿尔及利亚人，三十八岁。他在阿富汗打过仗，在伊拉克打过仗，在叙利亚打过仗，在也门打过仗。他几乎不说话，但所有人都知道他在战场上是最可靠的——他不会丢下任何人，也不会让任何人丢下他。

“刀疤脸。”

林锐说。“这次要活的。”

哈桑看了他一眼，点了点头。那道刀疤随着他的表情微微扭曲了一下，然后恢复了原样。他从腰间抽出一卷扎带，在手里掂了掂，又塞了回去。

六个人，加上林锐自己，七个人。

一辆车坐四个，一辆车坐三个，加上装备和物资，刚好塞满。

林锐看了看手表。凌晨三点十二分。

“出。”

他说。

两辆车从地下停车场驶出，穿过拉各斯沉睡的街道，向北驶去。城市的路灯一盏一盏地从车顶掠过，光线在车厢里明暗交替。没有人说话。

车子开了三个小时，穿过尼日利亚的边境，进入贝宁共和国。天边开始泛白，非洲大陆的黎明来得很快，不像温带地区那样慢慢渗透，而是像有人在天边划了一根火柴，一下子就把整片天空烧着了。

他们在贝宁北部的一个小镇加了油，换了司机，继续向北。过了贝宁，进入布基纳法索。路况开始变差，柏油路变成了红土路，红土路变成了车辙印。车窗外的风景从稀树草原变成灌木丛，从灌木丛变成半荒漠。气温在上升，空调已经不管用了，车厢里热得像一个烤箱。

下午两点，他们到达布基纳法索北部的乌达兰省。这里是政府军控制区的边缘，再往北就是无主之地——没有法律，没有秩序，只有武装团伙、走私贩子和恐怖分子。

林锐让车队在一个废弃的哨所旁边停下来。所有人下车，检查装备，补充水分。

约瑟夫站在车旁边，看着北方。地平线上什么都没有，只有一片灰黄色的沙土和稀疏的荆棘丛。风从北边吹过来，干燥，灼热，带着沙子的味道。

“我小时候来过这里。”

约瑟夫说，声音很低，像是自言自语。“那时候还有法国人在这里驻军，有学校，有医院。现在什么都没有了。”

林锐站在他旁边，看着同一个方向。“黑蛇就在那里面。”