酉初,内务司小库。
两名小吏把一只木盒端来,盒里是拆下来的旧印面。一个人的指尖轻轻搓过泥纹,指腹沾上一点冷。
“半缕。”
那人低声。
“要不要拿走?”
同伴问。
“拿走,午门就知道。”
那人压下声音,“今晚只摸,不拿。”
“摸什么用?”
“摸够了就知道哪半缕不在手里。”
他笑,笑容像一张薄纸,“不在手里,就在他们手里。”
两人把盒盖好,放回原处,脚步极轻退去。
角落里,火匠背着手站了很久,才把背靠在墙上,像一个老树桩。
过了半晌,他才往外走,嘴里咕哝:“摸得再细,火一烤就露。”
戌正,慈云观偏院。
主持点了一豆灯,灯光薄。门外有人轻轻叩了两下,夹着笑:“主持,前殿不收,偏院总该收吧?”
“今天不收。”
主持笑,“阿弥陀佛。”
“明天呢?”
“明天看风。”
主持把门闩压实,“风顺,就开;风不顺,就关。”
门外沉默一息,脚步散。主持靠在门上,袖里捻着那只纸鹤,指尖越捻越热。
他忽然把纸鹤塞进灯火里,纸一卷,黑成一缕。主持看了半天,掐灭灯,黑里小声:“阿弥陀佛。”
亥初,奉天殿侧。
朱标正抄一段“行礼后记”
,字不多,句子短。朱瀚入内,丢下一只小册:“‘火规’。”
“我要看?”
朱标翻开,纸上只有十数条短句:
——火边不许站陌生人。
——火前纸多,宜先薄后厚。
——火不添油,不减灰。
——火旁之名,留一,去三。
——午门火半盆,三月不改。
“看过就好。”
朱瀚道,“不用背。”