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她顿了顿,寻找更准确的词,“那是风的问题,不是奔跑者的问题。”
许明的表情凝固了一瞬。
那眼神她见过,在那些读不懂剧本却要指导她演戏的投资人脸上。
一种混合着荒谬与不耐烦的茫然。
“你能让风停下来吗?”
他问。
“不能。”
“那不就得了?”
“但我可以继续跑。”
她说。
沉默像潮水般漫上来。
她熟悉这种沉默——在片场,当她的坚持让整个剧组不得不重来第十二遍时;在会议室,当她拒绝某个植入广告的修改方案时。
她知道自己有时候像块石头,但石头至少不会在洪流中粉身碎骨。
“你觉得这样很酷?”
许明的声音压得很低。
“不觉得。”
“那何必拖着别人一起?”
她怔了怔。”
我拖谁了?”
“还需要点名吗?”
许明终于站起身,影子斜斜地切过地毯,“自从那个角色爆红之后,你给她的日程表密集得让人喘不过气。
剧本、综艺、代言、时装周……你像在给钟表上条,拧紧,再拧紧。
我和她聊过,她字字句句都在维护你,对你说的‘趁年轻多攒筹码’深信不疑。
但你真的希望她变成另一个你吗?”
他走到窗边,霓虹灯的光斑在他侧脸上流动。
“你在你的战场上寸土必争,”
他的声音混着窗外遥远的车流声,“现在也要把她推进她的战场,永无止境地争下去?”
玻璃映出她的倒影。
口红有些斑驳了。
“不争呢?”
她听见自己问,声音轻得像呵在玻璃上的雾气,“这个圈子,退一步就是悬崖。