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墓园14（第2页）

这里的墓碑比其他区域矮小得多，很多只有膝盖高，像一个个蹲在地上的孩子。墓碑上刻的名字大多是两个字或三个字的旧式名字，生卒年月集中在1923年到1925年之间。

孙猛跪在一座墓碑前。

他的姿势很奇怪——双膝跪地，上半身挺直，双手放在膝盖上，像一个在祈祷的信徒。但他的头是低着的，下巴几乎贴到了胸口，看不到脸。

“孙猛。”

林涵喊了一声，声音不大，但在安静的墓园里格外清晰。

孙猛没有反应。

林涵和陈烬对视了一眼，两个人从两侧慢慢靠近。林涵的手伸进口袋，摸到了那枚铜钱——温热，像一颗还在跳动的心脏。

走到距离孙猛大约五步远的地方，林涵停下来了。

他看到了孙猛的脸。

孙猛在笑。

那个笑容和他之前所有的笑都不一样——不是强撑的、不是愤怒的、不是诡异的，而是一种真切的、自内心的、幸福的笑。他的眼睛弯成了月牙形，嘴角上扬的弧度刚刚好，脸上的肌肉完全放松，像一个婴儿在母亲怀里睡着了做美梦。

但他在哭。

眼泪从那双弯成月牙形的眼睛里流出来，顺着脸颊往下淌，滴在膝盖上，滴在地上。

“大圣。”

陈烬又叫了一声，声音大了一些。

孙猛的身体晃了一下，像一个人被从梦里摇醒。他的笑容慢慢消失了，取而代之的是一种茫然，像不知道自己在哪里、在干什么。

然后他看到了林涵。

孙猛的眼睛突然睁大，瞳孔剧烈收缩，嘴巴张开，喉咙里出一声含混的气音。他想说话，但舌头像是打了结，只能出“啊啊”

的气流声。

林涵走过去，蹲下来，和孙猛平视。

“你看到了什么？”

林涵问。

孙猛的手指在颤抖，他艰难地抬起右手，指了指面前的墓碑。

林涵转头看向那座墓碑。

墓碑很小，只有半人高，石材是灰白色的，表面布满了青苔和裂纹。碑文很简短——

“无名氏，卒于1923年，守园者。”

林涵的瞳孔微微收缩。他快扫了一眼墓碑的底座，现底座上刻着一行极小的字，小到不蹲下来凑近了根本看不清。

“契约已签，灵魂已收。百年之后，如约归还。”

林涵站起来，拉起孙猛：“走，回去。”

孙猛的身体软得像一摊泥，站都站不稳，陈烬过来架住他，把他的一条胳膊扛在自己肩上。三个人刚转过身，林涵的余光扫到了什么东西——那座墓碑前，不知道什么时候多了一碗饭。

白米饭，满满一碗，上面插着三根筷子。

筷子是竖着插的。

林涵的心跳漏了一拍。在中国民间习俗里，只有给死人上供的时候才会把筷子竖着插在饭里。这碗饭是新的，米粒还是白的，冒着热气，像是刚出锅的。

但墓园里没有火，没有锅，没有人。