台灯亮着。
沙发上头躺着一个人。
茶几上头那个空碗边上头搁着一支笔。
沙发那一边,那个位置空了。
“陆七。”
“我在!”
“她不再上头了。”
那件灰褂子把头往上抬,抬到一半,停住了。
“林砚,天上头就一个人了。”
我笑了一声。
“陈砺。”
那头喘得很急。
“说!”
“你门口那个还在不在。”
那头有布蹭地面的声。
蹭了一下就停了。
沙沙在线上头走。
走了十秒。
“林砚。”
那一声抖得不成个字。
“说。”
“她转过来了。”
我这只抓笔的手在裤腿上头蹭了一下。
“她脸呢。”
那头喘了三下。
那三下喘得像哭。
“是她。”
那头说,“林砚,是你妹,她十七岁那年那张脸,一点没变。”
我把那支笔攥紧了。
“她手里头那个碗。”
“端着呢!”
“碗里头呢。”
那头一声都没有。
沙沙走了很久。
“空的。”
那头哑着,“林砚,碗是空的,可她端得那么稳,她跟我说话了。”
我这只手把听筒按死在这个头上。
“她说什么。”
那头喘得断了。
“她说,陈叔,你把我哥叫醒吧。”
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