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第25章 糖纸上的密码（第1页）

糖纸是淡粉色的，边角卷着，像被谁反复捏过又摊平。陆知遥把最后一颗糖倒进掌心，糖衣裂了，露出里面浅黄的芯。他没吃，只是把糖纸摊在桌上，对着台灯看背面。

数字是手写的，墨水淡，笔画歪，像是孩子用铅笔描过，又用钢笔描了一遍。经纬度，不是坐标，是位置。他用手机地图一输，第一个点在肯尼亚北部，第二个在卢旺达边境，第三个在刚果金的废弃矿区。七个点，七个孤儿院旧址，全在地图上标过，他查过，都拆了，地皮卖了，连地基都铲平了。

第八个点，在埃塞俄比亚和索马里交界，地图上是空白。没有名字，没有路，只有几条断续的等高线，像被橡皮擦过又没擦干净。

他订了当晚的机票。行李只带了两件衬衫、一双旧鞋、一个充电宝。鞋底还沾着上周在办公室楼下捡的那片槐叶，干了，脆，一碰就碎。

飞机落地是凌晨四点。机场没人接，他租了辆皮卡，司机是个黑人，话少，只问：“你找什么？”

他说：“一个房子。”

司机摇头，说：“那地方，连狗都不去。”

他没再问，递了钱，司机收了，没数，直接塞进裤兜。

车开到土路尽头，熄火。他下车，背包里有手电、水、干粮，还有一把小铲子，是昨天在便利店买的，塑料柄，断了一角。

风是热的，带着沙土味。他走了两公里，脚踝被荆棘划了道口子，没流血，只是红了一圈。石屋在视野尽头，被藤蔓裹得严实，像一具被植物吞下的尸体。墙是灰石砌的，没窗，门早没了，只剩个黑洞。

他用手电照进去。光打在墙上，灰尘扬起来，像慢动作的雪。

七十二个名字，刻在石壁上。有的深，有的浅，有的被苔藓盖了一半。他一个一个看过去，没出声。最底下，一行新刻的字，铅笔写的，笔画轻，但很稳：

“沈霁梧，2024。10。12，我来接你们回家。”

他蹲下，手指摸过那行字，没擦，没碰，只是停了三秒。然后他低头，看见墙角有张纸，半埋在土里，被雨水泡得发软，边缘卷成螺旋，像被虫蛀过。

他用指甲轻轻挑出来。纸是薄的，像从练习本撕的，字是铅笔写的，歪歪扭扭，像七岁小孩的笔迹：

“叔叔，你记得我吗？我叫陆小遥。”

他没哭。只是把纸贴在胸口，贴了大概一分钟。然后他把纸折了四折，塞进内袋，和那张糖纸放在一起。

他没再看墙上的名字。转身，走到屋外，坐在一块石头上，从背包里拿出水，喝了一口。水是凉的，瓶盖没拧紧，滴了一滴在裤子上，晕开一小片深色。

他抬头看天。月亮被云遮了，只漏出一点白边。风停了，藤蔓不动，石屋静得像没存在过。

他从口袋摸出手机，屏幕亮了，显示未接来电：三个，都是沈霁梧的。

他没回。把手机放回口袋，又摸出那颗糖，剥开糖纸，把糖放进嘴里。甜味很淡，有点苦，像陈年的薄荷。

他嚼了两下，咽了。

起身，拍了拍裤子上的土。鞋底的槐叶碎了，只剩一点灰，粘在鞋纹里。

他没走原路。往东走了三百米，找到一条干涸的河床，蹲下，用小铲子挖了个浅坑。把那张纸放进去，盖上土，压平。没立碑，没刻字，只是用脚踩了踩，让土实一点。

他站起身，往回走。皮卡还在原地，司机没走，靠在车门上抽烟，烟头亮着，像一颗小火星。

“走？”

司机问。

“走。”

他说。

车启动，引擎声很轻。后视镜里，石屋渐渐被黑暗吞没，藤蔓在风里轻轻晃，像在挥手，又像在告别。

他没回头。

回程飞机上，他睡着了。醒来时，空乘递水，他接了，没说谢谢。水杯沿上有道新刮痕，他盯着看了几秒，没擦。