的,放在右边——右边的越堆越高,左边的却只有薄薄的几份。
周桐和沈陵又翻了几十份,偶尔看到一还行的,放在“待定”
那一摞里
大多数看一眼就放下了——不是不好,是太平了,像是从一个模子里刻出来的。
“元宵”
“花灯”
“明月”
“团圆”
,翻来覆去就是这几个词,像一盘炒了又炒的剩菜。
“怀瑾。”
“嗯。”
“本宫忽然有些理解你了。”
周桐抬起头,看着沈陵。沈陵靠在椅背上,手里还拿着一份诗稿,但没在看。
他的目光落在远处那片黑压压的人群上,带着几分若有所思的表情。
“写诗这件事——”
他顿了顿,像是在斟酌措辞,“真的不是谁都能干的。”
周桐没有接话。
沈陵继续道:
“你看这些人——他们写的,不能说不努力。每一个字都用得很用力,每一句都押得很整齐。可就是……不对。说不上哪里不对,但就是不对。”
周桐想了想,然后开口了,声音不大。
“殿下,下官觉得——写诗这件事,三分靠努力,七分靠天赋。努力的,能写出‘对的诗’
但有天赋的,才能写出‘好的诗’。这道坎,不是靠勤奋就能跨过去的。”
沈陵转过头,看着他。
“那你呢?你是努力的,还是有天赋的?”
周桐愣了一下,然后笑了。“下官是……偷懒的。”
沈陵也笑了。
“本宫也是。”
两个人对视一眼,又笑了。
沈太白在旁边轻轻咳嗽了一声。
“咳。”
沈陵和周桐同时收敛笑容,坐直了身子。
卢文从长桌另一端走过来,手里拿着几份诗稿。
他在沈陵和周桐面前站定,把诗稿放在桌上。
“二位,这是方才几位评委选出来的上等之作。请二位过目。”
沈陵点了点头,拿起最上面的一份,展开。周桐凑过去,两个人头挨着头看。
看完一份,放下;拿起下一份,再看。如此反复,看了七八份。
“这一份——”
沈陵拿起其中一份,递给周桐,“你看看。”