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第776章（第2页）

吉他的振弦透过听筒传来，干净又直接，接着是那个他熟悉又陌生的嗓音响起，不是台词，而是旋律和字句。

它不像工业流水线上精心校准过的产品，反而带着某种粗粝的、未经打磨的生机，像夜风一样钻进耳朵里。

他身体后仰，靠进椅背。

作为一个靠声音行走多年的人，他太清楚哪些波纹能扩散成浪潮。

这首歌里有一种东西，简单，却抓人。

不是技巧的堆砌，而是别的什么。

窗外的城市灯火流淌成一片模糊的光河，屏幕的光冷冷地照着他的脸。

先前那股郁结的恼火，不知不觉被一种更复杂的情绪取代——那是一种尖锐的、不容回避的审视，对象既是屏幕上那个弹唱的身影，也是此刻坐在寂静房间里的自己。

热度可以被计算，话题可以被制造，但有些共鸣的发生，无法用单纯的“针对”

来解释。

寂静在房间里膨胀，只有耳机里的歌声还在继续，每一个音符都清晰得像落在心底的雨滴。

指尖悬在屏幕上方，薛之骞的眉头拧成了结。

凌晨的寂静被一段吉他旋律打破——干净，利落，像夜风里忽然亮起的一盏灯。

他原本只想扫一眼，可那旋律钩子似的拽住了他，让他听完了整整五分十七秒。

房间里只剩屏幕的光映在他脸上。

他扯下耳机，金属的冰凉触感还留在耳廓。

不对。

这感觉不对。

一个演戏的，手指该沾着片场的灰，而不是琴弦的锈。

他喉咙里滚过一声含糊的咕哝，像被什么噎住了。

这几年，耳朵里灌满了糖浆似的调子。

甜的，软的，黏糊糊的，十个里有九个在念叨着差不多的心事。

听众好像也习惯了，蜷在这种声音里取暖。

爆款？那得看运气，看风往哪儿吹。

可屏幕里那个人的声音是干的，冷的，像冬天玻璃上的呵气，一划就留下一道清晰的痕。

副歌部分那几个转折，刀锋似的，劈开了所有预想的套路。

他重新戴上了耳机。

第二遍。

每一个音符都像细针，扎在某个他不愿承认的地方。

承认好听不难，耳朵不会骗人。

难的是承认这声音来自许明——那个名字总和他出现在对立标题里的人。

演技？他没话说。

但这里是声音的战场，是他的地盘。

手指无意识地敲着桌面，哒，哒，哒。

和旋律的节奏错开，显得焦躁。

抄袭的念头像水底的泡泡，不合时宜地冒了上来。

也许只是不愿信。

凭什么？凭什么那双惯于演绎悲欢的手，还能握住更直接的、刺痛人心的东西？

夜更深了。

窗外零星的车灯划过，像短暂的流星。

薛之骞关掉视频，黑暗瞬间吞没了他。

可那旋律没走，顽固地在脑内回旋，每一个转折都清晰可辨。

他忽然想起很久以前，自己第一次抓住一段旋律时的战栗。

那种纯粹的、不容置疑的“对”

的感觉。

而此刻，另一种战栗攥住了他。

混杂着不甘，一丝被侵入领地的恼怒，以及最深处，一丝冰冷的欣赏。

他深吸一口气，凌晨冰凉的空气刺痛肺叶。

娱乐圈的消息总是跑得比风快，此刻，关于那段视频的窃窃私语，恐怕早已在无数个屏幕后蔓延开来。

质疑的，惊叹的，和他一样被堵得说不出话的。