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“许明。”
门外的声音又响起来,这次清楚了些,带着一种试图穿透阻隔的力度,“就几句话。
说完我立刻走。”
他吸了口气,喉结滚动了一下。
墙壁的凉意透过薄薄的衬衫料子,渗进皮肤里。
“太晚了。”
他的声音不高,但足够让门外的人听见,“不方便。”
沉默了几秒。
走廊里**空调持续发出低微的嗡鸣,像某种背景噪音。
“有什么话,明天片场也能说。”
他补充道,目光扫过门把手。
金属表面映出天花板上灯带的倒影,一道细细的光。”
或者现在打电话。
我手机开着。”
门外没有立刻回应。
他想象着李导此刻的表情——或许蹙起了眉,或许抿紧了嘴唇。
她是个执着的人,在片场指挥千军万马时就是这样,一个镜头可以反复打磨二十遍。
但这种执着放在此刻,放在酒店房间紧闭的门外,就成了一种危险的压强。
他想起去年某个同行的新闻。
照片拍得巧妙,是从斜后方拍的,男人和女人前一后走进酒店旋转门,时间标着凌晨一点。
其实后来澄清了,只是一群工作人员收工后凑巧住同一家店,顺路进去。
但澄清的新闻永远跑不过最初的爆料。
看客们只记得那张模糊的、充满暗示的图,和标题里耸动的“幽会”
二字。
事业这种东西,有时候像垒得很高的积木,看着稳固,但抽错一块,或者只是从旁边轻轻碰一下,就可能哗啦一声全塌下来。
而酒店,尤其是深夜的酒店房间门口,就是那块最容易被碰、也最不该去碰的积木。
“我明白你有事。”
他最后说,声音更沉了些,像在说服对方,也像在加固自己的决心,“但地点不对。
这里……不合适。”
他转过身,不再看猫眼里那个被扭曲的影像。
房间里只开了盏落地灯,暖黄的光晕在地毯上圈出一小块柔软的区域,之外便是大片沉默的昏暗。
他走到窗边,撩开厚重窗帘的一角。
楼下街道的车流拖着红色的尾灯,无声地滑过夜色。
敲门声没有再响起。
过了一会儿,他听见极轻的、高跟鞋踩在地毯上的声音,逐渐远去,最终被走廊的寂静吞没。
他松开攥着窗帘的手指,布料滑落,重新遮严了窗户。
房间里只剩下他一个人,和空调持续不断的、安稳的呼吸声。
门板另一侧的声音拔高时,许明背靠着冰凉的门板,嘴角扯出一个没什么温度的弧度。
监控镜头在走廊天花板角落闪着微弱的红光,像一只沉默的眼睛。
他低头看了看手机屏幕,指尖在边缘无意识地摩挲。