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第347章 笔迹（第2页）

姜晚抬头，平声问了一句：“检举人现在在哪儿？”

王部长看她的眼神，停顿了一下。

“死了，”

他说，“昨天夜里。”

父亲留下的，是第二块表。

“姜晚同志，”

王部长的声音压得很低，每个字都像钉子一样钉进她的太阳穴，“我问你，你母亲是不是还有第二块表？”

姜晚抬起眼，对上那双沉得像死水一样的眼睛。

她的手还压在牛皮纸袋上，指尖能感觉到那块金属的温度——不，是冰凉的，像母亲的手腕，像那个冬天她最后一次握住母亲的手，已经凉透了。

“我不知道。”

姜晚说得很平，声音没抖，眼睛也没躲。

“我母亲只有一块表，是我父亲送的。她戴了十几年，从来没摘下来过。”

王部长没接茬。手搭在桌上，手指一下一下地敲，敲了三下，停了。

“你母亲去世时，那块表去哪儿了？”

“陪葬了。”

这是实话。母亲下葬那天，姜晚站在院子里，才七岁，很多事记不清了，只记得棺盖合上去之前，表还在母亲手腕上——银灰色的表盘，左侧那道刮痕，压在白布里。

“陪葬了。”

王部长把这两个字过了一遍，“那眼前这块从哪儿来？”

姜晚低头看了一眼那半截金属。

“您这问题，应该问检举人。”

“检举人死了。”

“我知道，”

她说，“所以您现在来问我。”

话接得不快不慢。意思也清楚——我知道你在套什么，但我没法给你想要的那个答案。

王部长看了她一会儿，把信封往她面前推了推。“你父亲的信，要不要看？”

语气是问句，意思不是。

姜晚伸手，把信封移到面前，没拆，手指压着封口。

“检举人死之前，这块表有没有被动过？”

她没抬头，“表底。”

屋子里停了一段时间。