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第825章 墨缸溺死抄书吏（第1页）

夜色如墨，尚未被晨曦化开。杨十三郎、戴芙蓉、秋荷三人几乎是脚不点地，穿行在新城尚在沉睡的街巷中。

亲卫手持的气死风灯，只能撕开前方一小片浓稠的黑暗，光影在土墙上晃动，拖出长长短短、摇摆不定的影子，仿佛无数沉默的鬼魅随行。

文书房位于新城东北角的吏员值舍区，是几排相对规整的土坯房之一。

此刻，其中一间房舍外围着几名戍卒，脸色惊惶，拦住了闻讯而来、想探究竟的其他吏员。空气中有一种压抑的骚动和恐惧在蔓延。

刘书办是个年近五十的干瘦老吏，此刻正搓着手，在门口焦急地踱步，脸色在昏黄的灯笼光下惨白如纸。

见到杨十三郎，他如蒙大赦，抢步上前，声音还在颤：“大、大人！您可来了！宋录事他……他……”

“冷静。人在里面？”

杨十三郎脚步不停，沉声问道。

“在、在！小人现后，立刻命人把守，除了进去探看的两人，再无旁人进出！”

刘书办连忙侧身让开。

门虚掩着，一股浓烈到刺鼻的墨汁腥味混合着一种难以言喻的甜腻死亡气息，从门缝里逸散出来。

戴芙蓉眉头一皱，下意识地从袖中取出一方素帕，轻轻掩住口鼻。

杨十三郎推开虚掩的门。

景象，即使以他戍边多年、见惯生死的心性，也让他的瞳孔骤然收缩。

屋子不大，一桌一椅一床，一个书架，一个硕大的、如今已空空如也的墨缸，以及满地、满墙、满屋淋漓狼藉的墨迹。

宋录事，那个总是佝偻着背、抱怨活计永远做不完的年轻人，此刻以一种极其扭曲、极其诡异的姿态，倒在倾倒的墨缸旁。他上半身栽在墨缸里，头脸浸没在残留的浓稠黑液中，下半身拖在地上。

穿着一件洗得白的青布袍，此刻已被墨汁浸染得看不出原色。一只手无力地垂在身侧，另一只手，却以一种近乎痉挛的姿势，死死攥着一支毛笔。

笔杆是普通的竹管，笔头是狼毫，此刻吸饱了墨，沉甸甸地垂着，一滴浓墨正缓缓从笔尖滴落，在他手边的地上，汇入一小滩未干的墨渍。

然而，真正令人头皮麻的，是那些墨迹。

地上、墙上、桌腿、甚至宋录事自己的衣袍下摆、露出的半截小腿上……到处都是淋漓的、狂乱的、触目惊心的墨字。

同一个字，以各种大小、各种角度、各种扭曲的姿态，疯狂地涂抹、覆盖、叠加在一起——

“写”

。

巨大的、横贯半面土墙的“写”

；细小的、挤在桌角的“写”

；歪斜的、从门口一直延伸到尸身旁的“写”

；重叠的、几乎糊成一片墨团的“写”

；用力透纸背般的劲道刻在地上的“写”

；颤抖虚浮、笔画断续的“写”

……

成百上千，不，成千上万个“写”

字，布满了这间斗室目之所及的每一寸平面。

它们不像书写，更像是某种绝望的嚎叫，某种癫狂的抽搐，被强行灌入笔端，泼洒在这囚笼般的墙壁和地面上。

墨迹有干有湿，显然并非一次写成。有些字迹边缘有被踩踏、拖拽的模糊痕迹，仿佛书写者曾在这字迹的牢笼中挣扎、翻滚、爬行。

而所有墨迹的源头，似乎都指向那个倾倒的墨缸，和缸中那具无声无息的尸体。

一道道、一滩滩的墨痕，从缸边蔓延开来，像是黑色的、黏稠的血，又像是一条条由文字构成的、绝望的足迹，最终都汇聚到那个浸在墨中的终点。

“他……他自己写的？”

秋荷的声音干涩，带着难以置信的寒意。

这得是怎样的疯狂，才能在临死前，用尽最后力气，写下满屋的同一个字？