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第28章 归墟之眼（第3页）

吴道接过窥天镜，揣进怀里。又从怀里掏出那四块令牌，递给崔三藤。“三藤，令牌你拿着。你站在上面，用令牌稳住五方之力。我在下面，需要上面的力量撑住归墟的口。我撑多久，你撑多久。”

崔三藤接过令牌，四块，青的、白的、红的、黑的，在她手心里着光。她把令牌一块一块地揣进怀里，贴着心口。

“道哥，多久？”

吴道想了想。“不知道。也许一炷香，也许一个时辰，也许一天。也许永远。”

崔三藤伸出手，握住了他的手。十指相扣，掌心贴着掌心。她的手很凉，在抖。“道哥，我等你。”

吴道笑了。“好。”

他转过身，握着刀，走到裂缝边缘。裂缝里的“空”

在涌动，像一锅煮沸了的水。他深吸一口气，跳了进去。

下落的时间比预想的短。也许一息，也许一瞬，也许没有时间。在归墟里，时间不存在。他不知道自己落了多久，只知道脚踩到了实地。不是石头，不是泥土，而是一种软的、像踩在棉花上的地面。地面是灰色的，和渊墟的门一样的灰色，和那些脸一样的灰色。

他站在一片无边的灰色空间里。没有上下，没有左右，没有前后。没有天，没有地，没有墙，没有路。只有“空”

。和渊墟一样的空，但更老，更深，更沉。渊墟的空是终结，归墟的空是开始。

他把窥天镜从怀里掏出来，举在面前。镜面上没有画面，只有一层淡淡的银光。他把真炁注入镜中，镜面上的银光亮了一下，然后出现了一个小点。那小点很小，像一颗星星，在镜面的正中央。他朝那个小点的方向走去——不，不是走，是“去”

。他的存在朝那个方向移动，像翻书一样，一页一页地翻过去。

第一页，灰色的空。第二页，灰色的空。第三页，灰色的空。翻到第七页的时候，不是空了。前面出现了一个东西。很大，大到看不到边界。它的形状在不停地变化——一会儿像一棵树，枝丫伸向四面八方；一会儿像一朵花，花瓣一片一片地展开；一会儿像一滩水，在地上慢慢流淌；一会儿像一团雾，在空中慢慢飘散。和渊墟里的守门人一样，但更大，更老，更沉。

归墟的看门人。

它的身上没有铁链。它不需要铁链。它就是归墟本身。它是归墟的眼睛，归墟的耳朵，归墟的嘴巴。它是归墟的意志。

吴道站在它面前，把刀举在身前。刀柄上那颗眼睛睁开了，看着那个东西。刀身的温度升高了，从冰冷变成了温热，从温热变成了灼热。它在跟那个东西说话，用吴道听不懂的语言。不是龙族的语言，不是人间的语言，不是地府的语言，而是一种更古老的、像天地初开时的第一声雷一样的语言。

那东西动了。它的形状从一团雾变成了一个人的形状。不是吴道的形状，不是玄的形状，而是一个更古老的、更模糊的、像是什么都不是又什么都是的形状。它伸出手，指着吴道怀里的窥天镜。镜面上的银光大盛，那个小点变成了一团光，光在镜面上旋转着，跳动着，像一颗心脏。归墟的碎片。它在窥天镜里，在吴道的怀里，在归墟的看门人面前。

那东西的形状又变了。从人的形状变成了一只手的形状。那只手很大，大到能握住整座长白山。它向吴道伸过来，手指张开，掌心朝上。它在等。等吴道把碎片还给它。

吴道把手伸进怀里，掏出窥天镜。镜面上的光很亮，很烫，烫得他的手心红。他把镜子托在手心里，举到那只手面前。

“碎片在这里。还给你。把口关上。”

那只手没有动。它在看。看吴道，看窥天镜，看碎片。它看了很久，久到吴道以为它不会动了。然后，它的手指收拢了，握成了拳头。不是握碎片，而是握吴道。它要的不是碎片，是吴道。它是归墟的眼睛。它认识他。他是玄，是从归墟里走出去的那个人。它等了他这么多年，终于等到了。它不会放他走。

吴道把刀举起来，刀尖对准那只手。“刀，帮我。”

刀震动了。刀柄上那颗眼睛睁得很大，瞳孔里映出了那只手的影子。刀身的温度升到了最高，烫得吴道的手掌嗤嗤作响，皮肉被烫得冒烟。但它没有动。它在犹豫。它不知道该帮谁。它是归墟的眼睛，它应该站在归墟那边。但它跟着吴道太久了，它有了自己的意志，自己的判断，自己的感情。它不想让吴道被留下。

刀动了。

不是吴道握着它动的，而是它自己动的。它从吴道手里飞了出去，飞向那只手。刀尖刺进了那只手的掌心。没有声音。没有血。但那只手剧烈地颤抖起来，手指张开，握成的拳头散了。刀插在它的掌心，像一根钉子，把它钉在了原地。

那只手的形状开始变化。从手变成了一个人的形状，从人变成了一棵树，从树变成了一朵花，从花变成了一滩水，从水变成了一团雾。它在挣扎，想摆脱那把刀。但刀插得很深，深到和它的存在连在了一起。它甩不掉。

吴道从怀里掏出窥天镜，镜面上的光很亮，很烫。他把镜子举过头顶，大声喊道：“归墟的碎片，还给你！把口关上！”

他把镜子往空中一抛。镜子在空中旋转，银白色的光芒大盛。镜面深处那团七彩的光从镜子里飞了出来，在空中飞舞，像一只蝴蝶，像一颗星星，像一粒种子。它飞向那只手，飞向刀插着的位置。它钻进了那只手的掌心，和刀并排在一起。

归墟的碎片，归位了。

整个归墟都在震动。不是地震那种震动，而是一种概念上的、维度上的、存在本身在颤栗的震动。那只手的形状稳定了下来，不再变化了。它变成了一扇门。不是石头的门，不是木头的门，不是铁的门。而是一扇纯粹的、由“规则”

构成的门。门很大，大到看不到边界。门是关着的。门缝里透出的不再是“空”

的气息，而是一种很实在的、像泥土一样的、像树皮一样的、像人的皮肤一样的气息。

归墟的口，关上了。

吴道站在那扇门前，手里没有刀，怀里没有窥天镜。刀插在门上，镜子碎成了粉末，从空中飘落，像一场银白色的雪。他伸出手，摸了摸那扇门。门是温的。和人的体温一样，三十六七度。

“刀，你在里面。”

门没有回答。但他知道刀在。它在那扇门里，它是门的一部分。它用自己堵住了归墟的口。不是暂时的，是永远的。