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第83章（第1页）

林芝站在旁边，心里忽然涌起一个念头这个人，就是那个姓秦的吗？这个头花白的老人，这个拄着拐杖的老人，就是那个害死晏大川的人？他看起来和普通老人没什么两样，甚至有点慈祥。但那双眼睛，那双浑浊却锐利的眼睛，让林芝心里寒。

“找秦建国。”

晏城终于开口。声音很平静，但林芝能听出那平静下面的暗流。那种暗流，像深潭底下的漩涡，看不见，但能把人卷进去。

老人的眼睛眯了一下。眯成两条缝，缝里透出光。

“你是……”

“我叫晏城。”

晏城说，“松岭来的。”

老人的身体僵了一下。就那么一下，很轻微，但林芝看见了。他的手握紧了拐杖，指节白。他看着晏城，眼睛里的浑浊好像褪去了，露出一种林芝看不懂的东西。是恐惧？是愧疚？还是别的什么？

“松岭……”

他喃喃地说。

然后他沉默了。很久，很久。

门里门外，四个人就这么站着，谁都不说话。胡同里的风呜呜地吹着，卷起地上的积雪，打在脸上，生疼。远处的路灯昏黄昏黄的，照出一小片光，光里有细碎的雪末在飘。

林芝的手脚都冻麻了，但他不敢动。他怕一动，就会打破这沉默，就会失去什么。

老人看着晏城，晏城看着老人。

两人就这么对视着。

风吹过来，带着刺骨的寒意。胡同里的积雪被吹起来，打着旋儿，落在他们身上。落在晏城肩上，落在他头上，他也没动。

“进来吧。”

老人终于说。他的声音忽然变得很轻，很疲惫，像是卸下了什么重担。他让开身子，把门推开。

晏城迈步走进去。林芝跟在后面，李树生跟在最后。

院子里不大，收拾得干净。一条青砖路通向正房，砖缝里长着枯草，被雪压着。路两边种着几棵枯死的花草，光秃秃的枝丫伸向天空。墙角堆着一些杂物，用油布盖着，油布上积了厚厚一层雪。正房的门开着，里面亮着灯，昏黄昏黄的，从窗户透出来，在雪地上投下一小片光。

老人走在前面，拄着拐杖，一步一步，走得很慢。他走几步，歇一歇，喘口气，然后继续走。他的背驼了，肩膀缩着，像是扛着什么看不见的东西。

林芝看着他的背影，心里涌起一种复杂的情绪。这个老人，这个害死晏大川的人，他也老了，也要死了。可是晏大川呢？他死的时候才三十多岁，永远留在了那片白桦林里。

老人走进正房，在椅子上坐下，指了指旁边的凳子。

“坐。”

三人坐下。

林芝这才打量起这间屋子。屋里很简陋。一张八仙桌，几把椅子，一个柜子，一张床。八仙桌上放着一个搪瓷缸子，还有几本书。柜子上摆着一个收音机，老式的，木头壳子。墙上挂着一张毛主席像，还有几张黄的奖状。奖状上的字已经模糊了，看不清写的什么。炉子里烧着煤，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的，和外面的冰天雪地完全是两个世界。

老人看着晏城，看了很久。他的目光从晏城的脸上，移到他的肩上，移到他的手上，又移回脸上。像在辨认什么，像在寻找什么。

“你长得像你爹。”

他说。

晏城的身体动了一下。就那么一下，很轻微，但林芝感觉到了。

“你认识我爹？”

老人点点头。他点头的动作很慢，像每点一下都要费很大力气。

“认识。”

他说，“晏大川，松岭公社的民兵连长，枪法好，人也好。那年我们去松岭，就是他陪的。”

晏城的拳头握紧了。他握着拳，放在膝盖上，指节白。