晏城站起来,“我去接晏阳。”
他走到门口,又回头。
“林芝,”
他说,“不管生什么,记住,我在这儿。”
林芝看着他,眼眶热。
“嗯。”
他说。
窗外,又是一个大晴天。
第27章暗处的眼睛(2)
天亮了。
阳光从窗户斜照进来,落在林芝脸上,暖洋洋的。他睁开眼,看见晏城还坐在炕沿边,握着那把斧头,眼睛盯着窗外。
“晏城哥,”
林芝坐起来,“你一晚没睡?”
晏城回过头。他的眼睛红红的,布满血丝,但眼神还是那么稳,那么深。像深潭里的水,表面平静,底下暗流汹涌。一夜没睡,他的下巴上冒出了青色的胡茬,在晨光里泛着淡淡的光。
“眯了一会儿。”
他说。
林芝知道他在说谎。从昨天夜里那些人逃走之后,晏城就一直坐在那里,握着斧头,守着门。林芝半夜醒来过两次,每次都看见他的背影,在月光下像一尊雕塑。第一次是在后半夜,月亮正圆,银色的光从窗纸透进来,照在他身上,把影子拉得长长的,一直延伸到炕沿边。第二次是天快亮的时候,月亮落下去了,屋里黑漆漆的,只能看见一个模糊的轮廓,一动不动。
他下炕,去灶房烧水。脚踩在冰凉的地面上,激得他打了个寒噤。灶膛里的火生起来,噼啪作响,火光映在他脸上,一跳一跳的。锅里咕嘟咕嘟冒着热气,白雾升腾,模糊了他的视线。他切了几片姜,扔进锅里,姜片在沸水里翻滚,散出辛辣的气味。
晏城接过来,几口喝完。姜汤烫,他喝得满头是汗,额头上渗出细密的汗珠,顺着脸颊流下来。他抹了把脸,站起来。
“我去接晏阳。”
他说。
“我跟你去。”
两人出门。清晨的空气凉丝丝的,带着泥土和青草的气息。太阳刚刚升起,把远处的山峦染成金红色,一层一层,像泼了颜料。路边的草叶上挂着露珠,亮晶晶的,踩上去,鞋子湿了半截,冰凉的感觉从脚底传上来。
路上没什么人。这个时辰,大多数人家还在睡觉。只有几户人家的烟囱已经冒烟了,炊烟袅袅地升起来,在晨光里飘散,被风一吹,就散了。
几只鸡在路边刨食,咯咯叫着,看见人也不躲。有一只大红冠子的公鸡,昂着头,警惕地盯着他们,等他们走近了,才扑棱着翅膀跑开。
王凤娟家在村东头,两间土坯房,院子不大,收拾得干净。院墙上爬着几株牵牛花,已经开了,紫的、粉的,在晨风里轻轻摇晃。花瓣上沾着露水,在阳光下闪着细碎的光。
他们走到院门口,就看见晏阳蹲在院子里,拿着根树枝在地上划拉。他画得很认真,头埋得低低的,不知道在画什么。
“晏阳。”
晏城喊了一声。
晏阳抬起头,看见他们,扔了树枝就跑过来。
“哥!林芝哥!”
他扑进晏城怀里,晏城抱住他,没说话。林芝站在旁边,看着这兄弟俩,眼眶有点热。
晏阳埋在晏城怀里,闷闷地说:“我以为你们不要我了。”