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第271章 钢口（第5页）

我的手握紧了铁锤。

就在这时候，铺子外头忽然有人喊了一嗓子：“铁柱子！铁柱子在家吗？”

是隔壁卖豆腐的王嫂。

灰衣人伸出去的手停在了半空中。他偏过头看了我一眼，那一眼里没有威胁，没有警告，只有一个意思——不要多嘴。

然后他放下手，转身走出了铺子。油纸伞重新压下来，遮住了半张脸。他穿过青石板路，拐进了巷子里，转眼就没了踪影。

王嫂端着一碗热豆腐走进来，嘴里叨叨着：“刚才那人谁啊？看着怪瘆人的。”

我没接话。我蹲下来，掀开油布。

那把刀安安静静地插在地上，灰蒙蒙的颜色，铜鬼头的护手。刀刃上那一线暗红色，比昨天又深了一些。

而刀刃旁边，砖地上，不知什么时候多了四个字。

像是用什么尖锐的东西刻上去的，笔画细如发丝，但深达半寸。我低下头仔细看，看清了那四个字之后，浑身的血一下子凉了半截。

那四个字是——

“今夜子时。”

我蹲在地上，盯着那四个字看了很久。然后我站起来，把那碗热豆腐三口两口吃了，擦干净嘴，锁上了铺子的门。

我走出青牛镇，翻过两个山头，去了一个地方。

我爷爷的坟。

我跪在坟前，磕了三个头，然后把昨天到今天发生的事，一五一十地说给爷爷听。风很大，吹得坟头的枯草哗哗响，像是有人在叹气。

说完之后，我靠在墓碑上，闭上了眼睛。

迷迷糊糊间，我好像听见爷爷的声音。

那声音很轻，轻得像风吹过刀刃，但我每一个字都听得清清楚楚。

“铁柱子，记住了。铁有记忆，钢有脾气。刀不认人，刀认的是血。”

我猛地睁开眼。

天已经快黑了。远处的山脊上，最后一抹夕阳正在消失，天边的云像被刀割过的伤口，红得刺眼。

我站起身，拍了拍膝盖上的土，大步往镇上走。

回到铺子的时候，天已经黑透了。

我没有点灯。我摸黑走到后院，从工具箱里翻出一样东西——那是我爷爷留下的最后一块磨刀石。青石，细面，磨了三十年，石面光滑得像镜子。爷爷临终前跟我说过，这块磨刀石不是磨刀的，是磨“心”

的。遇到拿不准的钢口，拿这块石头磨一磨，是好是坏，一磨便知。

我把磨刀石端端正正地摆在院子中间，然后把那把刀从砖地里拔了出来。

刀身入手的一瞬间，我浑身打了个激灵。

那不是握住一把刀的感觉。那是被一把刀握住的感觉。

冰凉的气息从刀柄传进我的掌心，沿着手臂一路往上走，走到肩膀，走到心口，走到脑子。那种凉不是冬天的凉，是一种从骨头缝里往外透的凉，像有人拿一把冰做的刀，在你的骨髓里慢慢地搅。

我咬着牙，把刀放在磨刀石上。

第一下。

刀刃擦过青石的瞬间，磨刀石上冒出了一股白烟。不是磨擦生热的那种烟，是冷的烟，白茫茫的，带着一股腥甜的气味——血的味道。

第二下。

刀刃上那层暗红色的光忽然亮了，亮得刺眼，像有什么东西在钢里燃烧。我低头看磨刀石，青石面上出现了一道细细的红线，那是从刀刃上渗出来的，一滴一滴，沿着磨刀石往下淌。

第三下。

我听见了一个声音。

不是从刀里传出来的，是从磨刀石里传出来的——是我爷爷的声音。

“这个钢口，你磨不了。”

我的手停住了。

我低头看着那把刀。刀刃上的暗红色已经褪去了大半，露出底下的钢色。在那一瞬间，我看见了这把刀真正的样子。

不是灰色，不是红色。是一种透明的颜色，像冰，像水，像不存在的东西。透过刀刃，我能看见底下的磨刀石，看见自己的手指骨，看见更深处的东西——我看见了一个铸剑炉，炉火烧得通红，炉前站着一个人，赤着上身，用铁钳夹着一块烧红的铁。