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第271章 钢口（第4页）

我掀开油布。那把刀安安静静地插在砖缝里，刀刃上的暗红色似乎又深了一些。我盯着它看了很久，忽然想起一件事——昨晚那把刀自己从柜子里出来的时候，刀刃上出现了一滴血。那滴血被刀身吸了进去，颜色就深了一分。

而今天，县城里发现了四具尸体。

四具尸体，伤口不出血。

那些血去哪儿了？

我忽然觉得脊背发凉，凉意从尾椎骨一路窜到后脑勺。我想起了黑衣人说的话：“刀出必见血，没有例外。”

没有例外。

这把刀，出鞘了。

我甚至不知道它是怎么出鞘的。它被我锁在铁柜里，三道锁，两把铁砧子，它还是出来了。它出来的时候，刀刃上就带着血。那血是哪里来的？是它自己出去喝了血又回来的？还是……它根本不需要出去，隔着几里路就能取人性命？

我不敢再想下去了。

那天夜里，我又做了那个梦。

还是那个院子，还是那片雾。但这一次，院子里站着一个人。

黑衣人。

他站在院子中间，背对着我，手里握着那把刀。刀身上的暗红色已经扩散到了整个刀面，像一朵巨大的红花在钢上绽放。他慢慢地转过身来，脸上的表情我看不清，但他的眼睛我看得很清楚——那双眼睛是空的，眼眶里什么都没有，像那把刀护手上的鬼头，黑黝黝的两个窟窿。

他开口说话了，声音不像从喉咙里发出来的，像从刀身上发出来的：“三天到了。”

我猛地睁开眼。

天已经亮了。

铺子外面站着一个人。

不是黑衣人，是一个我从来没见过的陌生人。四十来岁，穿着灰色的长衫，手里拿着一把油纸伞——没下雨，他也撑着伞，伞面压得很低，遮住了半张脸。

他站在铺子门口，一动不动，像一根钉在地上的木桩子。

我打开门，问他找谁。

他没有回答。他慢慢地抬起伞，露出一张平平无奇的脸。眉毛是眉毛，眼睛是眼睛，鼻子是鼻子，但你转头就记不住他长什么样。

他看了一眼铺子里面，目光落在地上的油布上。然后他伸出手，说了一句话。

“刀。”

只有一个字。

我的脑子里忽然闪过黑衣人说的话：“三天后的夜里，会有人来取。”

今天正好是第三天。

但黑衣人说的是夜里。现在是白天。而且黑衣人说的是“来取”

，语气里带着一种托付的郑重。而眼前这个人，只有一个字——“刀”

——像命令，像索取，像讨债。

我问了一句：“你是来取刀的人？”

他没有回答。他只是一步一步地走进了铺子，脚步很轻，轻得像猫，踩在地上没有一丝声响。

我往后退了一步，手不自觉地握住了墙角的铁锤。

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就在这时，铺子后面的院子里忽然传来一声响动。

“铮——”

是刀鸣。

那把刀，在油布底下，发出了声音。不是金属碰撞的声音，是一种低沉悠长的鸣响，像远处寺庙里的大钟被人敲了一下，余音在空气里一圈一圈地荡开。

灰衣人停住了脚步。

他盯着地上的油布，眼睛里忽然闪过一丝光——不是人的眼神，是一种更冷、更硬的东西，像刀锋上的寒芒。

他笑了。

那个笑容让我浑身起鸡皮疙瘩。不是因为这个笑容有多可怕——恰恰相反，是因为这个笑容太正常了，正常到像一张画上去的脸。嘴角弯起的弧度恰到好处，露出的牙齿不多不少，但那双眼睛里的光，始终没有变成笑意。

他伸出手去掀那块油布。