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第248章 彩涌（第5页）

我失魂落魄地回到铺子里，走到案前，看那幅《彩涌》。

那朵新生的石绿色浪花下面，那张脸已经完全成型了。周老爷子九十岁的面容，在彩浪之下，安详地闭着眼睛，嘴角微微上翘——和二十岁的我如出一辙的笑。

而画面上的浪，又涨了一分。

那天晚上，我做了一个梦。

梦里，我站在一片无边无际的彩色海洋中央。海水不是水，是流动的颜料——靛青、石绿、藤黄、朱砂、胭脂、蛤粉——它们纠缠在一起，翻涌着，咆哮着，发出潮汐般的轰鸣。海面上浮着无数张脸，男女老少，从古至今，密密麻麻地挤在一起，随着浪涛起伏。每一张脸都闭着眼睛，都嘴角上翘，都在笑。

而我脚下踩着的地方，是一块小小的、干燥的陆地。陆地正在缩小。彩色的潮水一寸一寸地涌上来，吞噬着岸线。

海面上，有一个声音在叫我。

“沈砚清——”

不是老妇人的声音，也不是周老爷子的声音。那个声音很年轻，很熟悉，熟悉得让我浑身发冷。

那是我的声音。二十岁的我的声音。

“沈砚清，你终于来了。”

我低头看向海面。彩色的浪花分开，从深处浮上来一张脸——

二十岁的我。眉目清秀，眼神明亮，嘴角带着一丝我看不懂的笑。

“你一直在找我，”

二十岁的我说，“从二十岁那年起，你就在找我。你不记得了，对吗？你不记得你为什么会来到这个镇上，不记得你为什么要学裱画，不记得你每天晚上听到的潮声——你以为那是耳鸣，是风湿，是隔壁水缸里的鱼在扑腾。其实不是。那是我的声音。我在画里叫你，叫了十一年。”

“你是谁？”

我听见自己问。

“我是你。”

二十岁的我说，“或者说——我是你丢掉的那部分。二十岁那年，你遇到了一幅画。你看见了它，它也看见了你。你逃走了，但你没有逃干净——你把自己的一部分留在了画里。而我，就是那一部分。十一年来，我在画里等你，等你回来，把你剩下的部分也带进来。”

“带到哪里？”

“到画里。”

二十岁的我笑了，笑容在彩浪中荡漾开来，像一滴墨落进水里，“到彩涌里。你看，这里多好。没有时间，没有衰老，没有饥饿，没有战乱。你只要变成一朵浪花，就永远不用再害怕任何事。你是彩色的，你是流动的，你是——永恒的。”

他伸出手，从海面上伸出来。那只手也是彩色的，靛青色的皮肤上流淌着石绿的纹路，像是被颜料浸透了的绢本。

“来，”

他说，“把手给我。”

我站在原地，看着那只手。

潮水涌上来，淹没了我的脚踝。彩色的海水浸透了鞋袜，冰凉刺骨，带着浓烈的腥咸气——那气味我在老妇人身上闻到过，在画面上闻到过，在每一个深夜里闻到过。它熟悉得像是我自己的气味，像是从我骨子里渗出来的。

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我伸出手。

指尖即将触碰到那只彩色手掌的一瞬间，我看见了——

那只彩色手掌的掌心，有一道疤。

很细的、月牙形的疤。

我认识这道疤。那是我十岁那年，劈柴时被柴刀划的。疤痕跟着我二十一年了，位置、形状、大小，我一清二楚。

眼前这只手，这道疤——一模一样。

这是我的手。二十岁的我伸出的那只手，确确实实是我的手。

可也正是因为这一眼，我看清了一件事——

那道疤痕的边缘，在剥落。

不是皮肤在脱皮，而是像墙皮受潮一样，薄薄的一层颜料正在卷曲、翘起，露出下面的东西。下面不是皮肤，不是血肉，而是一片空白。空白的绢本。经纬稀疏的丝绢，手工缫丝的那种，蚕丝粗细不匀。

二十岁的我，不是一个人。

他是一幅画。是画在绢本上的一个形象，被颜料堆砌得足够立体、足够逼真，以至于在梦里看起来像个活人。但他不是。他是一层一层的颜料——靛青打底，石绿铺面，朱砂勾勒，蛤粉提亮——堆在绢本上，被某种力量驱动着，开口说话，伸手微笑。

他是画出来的。

我也是？

不。我还站在这里。我的脚还踩在渐渐缩小的陆地上，彩色的潮水已经没过了小腿。冰凉的、带着腥咸气的颜料，正在浸透我的裤管。

但我的手——我的右手——正在发生变化。

从指尖开始，皮肤的颜色在变。不是变白，不是变黄，而是在变成一种我无比熟悉的颜色——靛青。那种靛青不是染布的靛蓝，而是国画颜料里的石青，上好的那种，用蓝铜矿磨出来的，色泽深沉而鲜亮，像是把夜空碾碎了掺进了颜色里。

靛青色从指尖向上蔓延，像潮水——不，它本身就是潮水，彩涌的潮水。所过之处，皮肤上的纹路消失了，汗毛消失了，指甲的透明质感消失了。取而代之的是绢本的纹理——经纬交错的丝线，细细密密的，像是有什么东西正在把我的血肉一点一点地编织成别的东西。

我在变成画。