他们的脸上没有表情,但他们的眼神里有一种温若读得懂的东西——是“我在等人,但不知道等不等得到”
。
温若在一幅画前面停下来。画的是一个人站在窗前,看着窗外的城市。
窗外的万家灯火,像一张巨大的棋盘,每一盏灯后面都是一个故事。但那个人站在窗前,背着光,看不清表情。
温若看了很久。
她觉得那个人像自己。也像温邶风。像所有在这个城市里孤独地活着、孤独地爱着、孤独地等着的人。
“好看吗?”
宋辞的声音从身后传来。
温若转过身。
宋辞站在她身后,穿着一件白色的衬衫,头发有些长,刘海遮住了半边额头。
他看起来比上次见面瘦了一点,但精神很好,眼睛很亮。
“好看。”
温若说,“这幅画叫什么?”
“《等》。”
宋辞说。
温若的心脏跳了一下。
“等什么?”
她问。
宋辞看着她,笑了。
“等一个人。”
他说。
温邶风站在温若旁边,看着宋辞,表情没有任何变化。但温若注意到,她的手在身侧握成了拳头。
“宋辞,”
温邶风开口,“画得很好。”
宋辞看向温邶风,礼貌地笑了笑。
“谢谢。”
他说,“温小姐比照片上好看。”
温邶风的眉毛动了一下。
“你见过我的照片?”
她问。
“温若给我看过。”
宋辞说,“她让我画你的肖像,送给你的生日礼物。”
温邶风转过头看着温若。温若的耳朵红了。
“那幅画是你画的?”
温邶风问宋辞。
“嗯。”
宋辞点了点头,“温若说想送你一个特别的生日礼物,我就帮她画了。”
温邶风沉默了一会儿。
“画得很好。”
她说,“谢谢。”
“不用谢。”
宋辞笑了笑,“温若开心,我就开心。”
温邶风的手指在身侧收紧了一点。温若看到了。她伸出手,握住温邶风的手。
温邶风低头看着她们交握的手,表情没有任何变化,但她的手指慢慢地、慢慢地,放松了下来。