他念了一段话,声音不大,但很沉,像石头从山上滚下来:
“六王毕,四海一,蜀山兀,阿房出。覆压三百余里,隔离天日……”
张卫国愣住了。
他听过这段话。九百年后,在课本上,叫《阿房宫赋》。
杜牧还在念:
“长桥卧波,未云何龙?复道行空,不霁何虹?高低冥迷,不知西东。。。。。”
他的声音越来越大,越来越快,像一条河在奔涌。
“嗟乎!一人之心,千万人之心也。秦爱纷奢,人亦念其家。奈何取之尽锱铢,用之如泥沙。。。。。”
念到这里,他的声音忽然低了下来,像是哽咽了一下。
“秦人不暇自哀,而后人哀之;后人哀之而不鉴之,亦使后人而复哀后人也。。。。。。”
念完了。
他站在废墟上,风吹着他的衣裳,他的背影很瘦,很直,像一把刀插在地上。
张卫国蹲在石头上,看着他的背影,心里涌上来一种很复杂的感觉。
不是震撼,不是感动,是一种说不清的东西,像是心疼,又像是骄傲,又像是难过。
他想起自己第一次读《阿房宫赋》的时候,是在九百多年后的语文课上。
老师在讲台上念,他在下面打瞌睡。
那时候他觉得,这篇文章写得好是好,但离自己太远了。
现在,他站在这片废墟上,看着一个十三岁的少年,在夕阳下念出这些句子。
风是凉的,草是黄的,天是红的。
他突然懂了,这篇文章,不是写给秦朝人的。
是写给唐朝人的。
是写给那些在长安城里取之尽锱铢,用之如泥沙的人的。
是写给他自己的。
写给那个站在婚礼上被人怜悯的少年。
杜牧转过身,看见张卫国蹲在石头上,看着他。
“张九,”
他说,
“你听懂了?”
张卫国点点头。
杜牧问:
“你觉得怎么样?”
张卫国想了想,说:
“好。”
杜牧笑了:
“就一个字?”