“几度夕阳红……”
……
最后一句落下去的时候,笔尖在红字的末笔上顿了一下。
那一竖从纸面上拉下来,墨色由浓到淡,由湿到干,像一截被风吹散的晚霞。
此刻,条案边已经围满了人。
沈墨白站在最前面,嘴唇翕动着,把整词从头到尾又念了一遍,声音颤,像风里的烛火。
“白渔樵江渚上,惯看秋月春风。”
“一壶浊酒喜相逢。”
“古今多少事,都付笑谈中。”
没有人说话。
窗外的船夫还在哼小调,声音远远的,像从另一个世界传过来。
楼下的脚步声走远了,消失了。
桌上的茶不冒热气了。
唐百川的手从桌沿上收回来,放在膝盖上,又拿起来,放在桌上,手指摊开,又攥住。
“这,这写的……”
陈文焕第一个出声。
脸上满是不敢置信,却根本不知道该说什么好。
沈墨白把纸面上的字又看了一遍。
他把滚滚两个字的起笔看了,把东逝水三个字的收笔看了,把笑谈中的中字最后一竖看了。
然后,他往后退了一步,又退了一步。
“这词,绝对不是写的。”
“是天上掉下来的……”
朱有财从人群后面挤上来。
衣襟上还沾着花生壳的碎屑,袖口被茶水洇湿了一大片。
他没顾上拧,趴在条案边上,把纸上的字从头到尾看了三遍。
看完第三遍,他直起身,看着王砚明,嘴张着。
“好,好文采!”
“这就是连中三元的实力吗?当真,可怕!”
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