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第357章 暮鼓（第3页）

徐婉如没有应声。她从袖中取出那封信，又看了一遍。杨涟写：“若人人怕折，谁还敢言。”

可玉娘呢？她从未言过一句“不”

，却用一生，替别人扛下了所有该折的脊梁。

她想起那年冬夜，玉娘在灯下为她缝补外袍，针脚细密，一针一线，不言不语。她问：“你为何总替人操心？”

玉娘只笑：“人活着，总得有人记得那些被风吹散的字。”

如今，那些字，该由她来记了。

马车停在扬州城西的旧宅前。院门虚掩，门环上锈迹斑斑，却挂着一串风铃，是玉娘最爱的铜铃，每到风起，便叮当轻响，像有人在屋内低语。那声音，此刻竟与她记忆深处的暮鼓，隐隐重叠。

徐婉如推门而入。

屋内陈设如旧，案上茶盏未收，书页还翻在《陶庵梦忆》那一页，墨迹未干。窗边的药炉，炉火已熄，灰烬里还埋着半截未燃尽的艾草，那是她去年冬至亲手送来的，说“安神，也安魂”

。

她走进内室。

玉娘躺在床上，瘦得只剩一把骨头，却仍穿着那件月白的对襟衫，襟口绣着一朵小小的石榴花，那是徐婉如当年送她的，说“花开不败，人亦不散”

。如今，那花蕊深处，竟有一丝极细的血线，蜿蜒如字，若不细看，只当是针脚走偏。

听见脚步声，玉娘缓缓睁开眼。她没说话，只是嘴角微微一动，像在笑。

徐婉如在床边坐下，握住她的手。那手冰凉，却仍带着一丝熟悉的暖意。

“你来了。”

玉娘的声音轻得像风。

“我来了。”

徐婉如答。

“你别哭。”

玉娘说，“我这一生，没做过什么大事，可我活过，爱过，记得过。这就够了。”

窗外，暮色四合。远处，古寺的钟声，忽然响了。

不是晨钟，不是午钟。

是暮鼓。

一声，沉沉地，敲在人心上。

玉娘闭上眼，呼吸渐缓。

徐婉如没有动，只是将她的手贴在自己心口，轻声道：“我替你记得。记得你替沈公收过的账，记得你替杨涟藏过的信，记得你为我缝的每一针，记得你挂的每一盏灯笼。”

鼓声又起，第二声。

“我会把你的故事，写进史册里，不署名，但人人都会知道，有人，在黑暗里，悄悄点过灯。”

第三声。

玉娘的唇角，终于落下最后一丝笑意。

暮鼓三响，人归尘土。

窗外，雨又落了。

这一次，是温柔的。

像谁，在天上，轻轻说了句：“安息。”

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