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第97章 继承者们（第2页）

墨迹有深有浅，笔迹有工整有潦草，像一段跨越三代人的对话。

和平翻到最后一页，现不是菜谱，而是一封信。信纸比菜单更新一些，墨迹也浓，是父亲的字。

“和平吾儿：

你看到这封信时，想必已经接掌主厨了。为父写这封信时，你才三十出头，还在灶前打下手，有时候火大了还会慌。但我看得出来，你是这块料。

你祖父传我手艺时说过一句话，我现在也说给你听：手艺传下去容易，把家传下去难。菜可以照菜谱做，味道不会差太远，但有些东西菜谱上写不出来——比如一家人围坐吃饭时那种安心，比如在外头受了委屈回来，一碗热汤就能把眼泪堵回去。

这些东西，你得用几十年去悟。

我不担心你的手艺。我担心的是，日子越过越好，选择越来越多，人会忘记最简单的东西。我们沈家做了一百多年饭，说到底就是一件小事：让回来的人有口热饭吃。

这件小事，你要替我做下去。

父字”

和平把信折好，放回油纸包里。

窗外蝉声忽然停了，像有人按下了一个看不见的开关。紧接着传来孩子们的欢呼——前厅里，嘉嘉带着几个小家伙正在布置什么。

今天是暑假的第一个周末，按照惯例，沈家第四代的孩子们都聚到了菜馆。

念清蹲在前厅的八仙桌旁边，膝盖上摊着一本作文本，铅笔咬在嘴里，眉头皱成一团。她今年八岁，刚上小学二年级，扎着两条细细的羊角辫，辫梢上系着红色的玻璃丝，是她太奶奶年轻时候攒下的老物件。

“姐，你写什么呢？”

五岁的堂弟念远凑过来，下巴搁在桌沿上，一双圆溜溜的眼睛往作文本上瞟。

“作文。”

念清把本子往怀里收了收，“老师布置的暑假作业，写《我的太爷爷》。”

“太爷爷？”

念远歪着脑袋，“哪个太爷爷？”

“就是照片上那个。”

念清往墙上一指。

前厅的墙上挂着沈嘉禾的放大照片，是195o年代在北京前门开第一家店时拍的。照片里的老人站在门口，身后的招牌上写着“沈家菜馆”

四个大字，用的是老式繁体。阳光打在他脸上，皱纹里都是笑意。

“老师说下周一交，我还没写完。”

念清又把铅笔塞回嘴里。

“你写什么了？”

念清犹豫了一下，把本子摊开。她的字还带着刚学写字的稚拙，一笔一划却很认真。

“《我的太爷爷是厨神》。

我的太爷爷叫沈嘉禾，他是一个厨神。厨神不是神仙，是会做很好吃的饭的人。太爷爷已经去世很多年了，我从来没有见过他，但是我很想他。”

“你怎么会想一个没见过的人？”

念远不懂。

念清没有回答，而是拉着堂弟往后厨跑。后厨里和平还在，看见两个孩子闯进来，把老花镜摘了。

“爷爷，我写作文呢。”

念清仰着头，“你给我讲讲太爷爷的事。”

和平把孙女抱到料理台边上坐着，想了想，从柜子里取出一只小砂锅。

“你太爷爷有一样本事，”

和平说，“他做的打卤面，不管谁吃了都会说，就是这个味儿。”

“什么味儿？”

“家的味儿。”

念清不太懂，但她把这句话记在了心里。