嘉禾还是没说话。
苏菲急了:“沈爷爷,您相信我,我真的能办好。这一年我学到了很多,回去再练几年,肯定能做出像样的菜。”
嘉禾站起来,走到那根扁担前,摸了摸。他摸着那些裂痕,那些修补过的痕迹,摸着这根挑了三代人的老木头。
然后他回过头,看着苏菲。
“两个条件。”
苏菲眼睛亮了:“您说。”
“第一,主厨必须是沈家人。你是我沈家的外孙女,算半个沈家人。但你一个人不够,得再带一个去。明轩在美国念书,让他跟你一起干。他是沈家的孙子,他做主厨,我放心。”
苏菲点点头:“可以。我去找他谈。”
“第二,原料必须从中国运。酱油、醋、黄酒、花椒、八角,所有调料,都得从中国运。菜可以就地买,但做法得按老法来,不能用美国的东西糊弄。”
苏菲想了想,说:“成本会高很多。”
嘉禾说:“沈家菜一百年,从来不讲成本,只讲味道。你愿意干,就按这个规矩来。不愿意,就算了。”
苏菲看着他,看着那双炒了一辈子菜的眼睛。那双眼睛里有一种东西,不是固执,是底气。
她点点头:“行。我答应。”
嘉禾笑了,又是那种很少见的笑。
“那你就去办吧。”
九
苏菲走的那天,嘉禾送到门口。
她背着那个帆布包,站在台阶下,看着台阶上的老人。老人穿着那件洗得白的蓝布衫,站在那根扁担旁边,脸上带着笑。
“沈爷爷,我走了。”
嘉禾点点头。
苏菲忽然跑上来,抱了他一下。嘉禾愣了愣,然后轻轻拍了拍她的背。
“到了那边,好好干。”
他说,“有什么事,打电话回来。”
苏菲点点头,松开手,转身走了。她走得很快,没回头。嘉禾站在门口,看着她的背影消失在胡同口,然后慢慢转身,走回店里。
和平在灶上忙活,看见他进来,问:“走了?”
嘉禾点点头,在老位置上坐下,点了根烟。
和平看着他,问:“爸,您真放心让她去?”
嘉禾抽了口烟,说:“有什么不放心的?她是咱沈家的人。”
和平想了想,没再说什么。
窗外的阳光照进来,照在那根老扁担上。扁担上的裂痕,在阳光下看得更清楚了。那些裂痕里,藏着三代人的故事,藏着九十多年的光阴。
现在,这个故事要漂洋过海,去一个从没去过的地方了。
十