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第12章 一把炒勺（第3页）

“都是你做的？”

“我爹做的。”

兵们啧啧称奇。一个看起来像军官的人问：“你多大了？”

“十四。”

“上学了吗？”

“没有，在家帮忙。”

军官点点头，没再问。嘉禾给他们倒水，水是井里打的，凉丝丝的。兵们喝得很香，一口气喝了好几碗。

灶间里，沈德昌在做饼。面要和得软，擀得薄，烙得金黄。他做得很认真，像是在做御膳。每一个饼，都烙得外酥里软，层次分明。

饼烙好了，盛在盘子里，端出来。又切了咸菜，熬了粥。兵们狼吞虎咽地吃着，边吃边夸：“好吃！真好吃！”

“老乡，您这手艺，绝了！”

沈德昌只是笑笑，不说话。他站在柜台后，看着这些年轻的兵，心里很复杂。这些兵，和当年八国联军的兵不一样，和张作霖的奉军也不一样。他们眼睛里有光，有希望。

吃完饭，兵们要付钱。沈德昌摆摆手：“不用了。你们……是来革命的？”

军官愣了一下，点点头：“是，革命。打倒军阀，统一中国。”

“革命……是为了让老百姓过上好日子？”

“对！”

军官眼睛亮了，“就是为了让老百姓过上好日子！不再受欺负，不再挨饿！”

沈德昌沉默了一会儿，说：“那……就好。”

兵们走了，留下几个铜板在桌上。沈德昌没收，让建国追出去还。兵们已经走远了，消失在胡同口。

铺子里又安静下来。沈德昌回到灶间，开始收拾。嘉禾走进来，站在他身边。

“爹，”

嘉禾说，“他们……和以前的兵不一样。”

“嗯，”

沈德昌说，“是不一样。”

“革命……真的能成功吗？”

沈德昌停下手中的活，看着儿子。十四岁的少年，眼睛里满是疑惑，也满是期待。他想起弟弟德盛，想起他走时说的话：“为了建设一个新的中国。”

“不知道，”

沈德昌说，“但……总要有人去试。”

他继续收拾。灶台擦干净，锅洗干净，面盆刷干净。一切都收拾妥当后，他走到灶台前，从最上面的柜子里，拿出一个布包。布包很旧了，蓝布的，洗得发白。他打开，里面是一把炒勺。

炒勺很特别。铁打的，手柄是紫檀木的，磨得油亮。勺面有些地方已经磨薄了，能照见人影。这是他从宫里带出来的唯一的东西，师父陈永寿留给他的。用了四十年，跟了他四十年。

“嘉禾，”

沈德昌说，“过来。”

嘉禾走过去。沈德昌把炒勺递给他：“拿着。”

嘉禾接过。炒勺很沉，比他想象的要沉。手柄温润，上面有深深浅浅的痕迹，是岁月留下的，也是手汗浸润的。

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“这是你师爷留给我的，”

沈德昌说，“我在宫里用了三十年，出来又用了十年。今天，我把它传给你。”

嘉禾的手抖了抖。他抬头看爹。爹的眼睛很亮，很严肃。

“爹，这太贵重了……”

“贵重的是手艺，不是勺子。”

沈德昌打断他，“嘉禾，你记住：厨子的根在味道，不在朝代。大清没了，民国来了，北伐军来了，将来还不知道谁来。但不管谁来了，老百姓总要吃饭，厨子总要做饭。只要手艺在，味道在，咱们沈家就饿不死。”

嘉禾紧紧握住炒勺。铁的部分冰凉，木的部分温润。他感受到了一种重量，不是勺子的重量，是传承的重量，是责任的重量。

“爹，我记住了。”

他说。

沈德昌点点头，拍拍他的肩：“去做饭吧。今天，你掌勺。”

嘉禾愣住了：“我？”

“对，你。”

沈德昌说，“你娘想吃你做的饭。”

嘉禾看向里屋。静婉靠在炕上，正看着他，眼里满是鼓励。

他深吸一口气，走到灶台前。灶台很高，他得踮起脚才能看见锅底。沈德昌搬来一个小板凳，放在灶前。嘉禾站上去，正好。