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第21章（第2页）

她没说话，烟灰落下来，掉在桌上，成了一小撮灰白色。

“你走的第二天早上我醒过来，”

沃伦说得轻松，像在说别人的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕头上有根头。”

他停了一下。

“我把那根头收起来了。”

白露抬起眼睛看他。

他脸上没有什么表情。

“你想说什么？”

她问。

“不知道。”

“不知道？”

“想说的话太多，不知道先说哪句。”

她吸了一口烟，烟雾在两人之间散开。

“那你慢慢想。”

“想了十一个月了。”

“想出来了吗？”

沃伦看着她，台灯的光照在她脸上，一半亮一半暗。她比一年前瘦了一点，下巴更尖，眼睛还是那样——看人的时候，像隔着什么。

“想出来一件事。”

他说。

“什么？”

“你欠我一个解释。”

白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。

“我不告而别，”

她说，“这就是解释。”

“不够。”

“够了。”

“不够。”

她抬起眼睛看他。

“那你要什么解释？我不爱你？我爱的是别人？你选一个，我给你。”

沃伦没说话。

他站起来，绕过办公桌，走到她面前。

白露没动。

他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个人圈在椅子里。

很近。

近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟草，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。

“你听好。”

他说。

他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。

“我不在乎你爱不爱我，不在乎你爱不爱别人，不在乎什么爱情。”

他看着她。

“我只在乎一件事。”

白露没说话。

“你不告而别那天，”

他说，“我以为你又要去死。”

他的眼睛里有东西。一闪而过，快得几乎看不清。但白露看见了。