他看着观众席,看着那些依然坐着不肯离开的面孔。
“他们说,伤病那么痛,失败那么苦,压力那么大——你怎么能二十年如一日?”
他停顿。
“我的答案从未变过。”
他指向那片紫金色的海洋。
“因为这里有世界上最伟大的球迷。你们在我18岁时拥抱我,在我24岁时质疑我,在我31岁时背叛我,在我38岁时……”
他的声音哽咽了。
“……原谅我。”
全场泪崩。
那个白老太太摘下眼镜,哭得像孩子。中年男人把头埋在妻子肩上。大学生们抱在一起,球衣被泪水浸透。
科比站在那里,没有再说下去。
他只是看着这片球馆,看着每一个为他留下来的人。
然后他转身。
陆鸣站在他身后,手里还攥着那杯凉透的咖啡。
科比看着他。
“还有你。”
他说。
陆鸣愣住了。
“2oo7年夏天,我去中国参加商业活动。经纪人递给我一份球探报告,上面写着:中国街头球员,17岁,身高2o8公分,弹跳惊人,技术粗糙,防守意识是野球级别。”
他走向陆鸣。
“我本来不想去的。那时候我快3o岁了,膝盖开始疼,球队在重建,我连训练都来不及,哪有时间去看一个中国小孩?”
他停在陆鸣面前。
“但我还是去了。你知道为什么吗?”
陆鸣摇头。
“因为球探报告最后一行写着——‘这孩子训练完不走,每天加练到凌晨四点’。”
科比的眼眶再次泛红。
“我说,这他妈不就是我吗?”
他伸出手,用力揉了揉陆鸣的头——就像他八年来做过无数次那样。
“然后我到了那个破球场,看到你连续盖了我三个帽。你一点都不怕我,你眼里只有赢。”
他笑了,笑容里有泪光。
“那一刻我就知道——这小子,会比我更伟大。”
陆鸣的喉咙像被什么堵住了。