“医生说,肺上的毛病,老毛病了,不好治。”
“那——”
“他说没事,出院了还给我熬粥。”
我蹲下来,握住她的手。
“妈,你——”
“颖儿。”
她打断我,声音很轻,“妈知道。”
“你知道什么?”
她没说话,只是看着老赵。
老赵出院那天,我妈把他接回家。
老赵瘦了一大圈,走路得扶着墙,说话声音更小了。我妈每天给他熬药,熬粥,一口一口喂他吃。
他不让喂。
“我自己吃。”
他说,“你歇着。”
“我喂你。”
“不用。”
“我让你吃你就吃。”
老赵张了张嘴,没说话,乖乖让她喂。
那年春节,老赵没能起来。
年夜饭是我做的,端到他床前,他尝了一口,说好吃,比他熬的粥好吃。
我妈坐在床边,看着他把那碗饭吃完了。
吃完饭,老赵说想坐一会儿。
我妈扶他坐起来,给他披上棉袄,让他靠着床头。
“秀芬。”
“嗯?”
“我跟你过了三年。”
“嗯。”
“这三年,是我这辈子最高兴的三年。”
我妈没说话。
“秀芬,我有个事,一直没跟你说。”
“什么事?”
老赵沉默了一会儿。
“我前头那个,走了二十年了。走的时候,我也跟她说了一句话。”