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第738章 脸（第3页）

叶菲姆端起杯子，手不抖了。他一口干了伏特加，辣得眼泪都出来了。

那……那些没有脸的人呢？他问，薇拉，还有其他那些人……他们还能活吗？

格里戈里·卢基奇的笑消失了。他的脸在那一瞬间变得很老，老得像诺夫哥罗德城墙上的石头。

活着，他说，他们活着。他们会一直活着。他们会去上班，会去排队，会去买面包。他们没有脸，所以他们不会哭，不会笑，不会愤怒，不会反抗。他们是这个世界上最好的零件——不会坏，不会抱怨，不会要求加薪。你知道上面的人最喜欢什么样的工人吗？就是这种。没有脸的工人。

他站起来，走到门口，回头看了叶菲姆一眼。

明天你再去照镜子。记住我说的话。说镜子想听的。但你心里得有一张底牌——那张底牌谁都不能看，谁都不能要。那是你最后的东西。丢了那张牌，你就和他们一样了。

他推开门，走进了巷子里的风雪中。叶菲姆追出去的时候，巷子里已经空了，只有雪地上留着一串脚印——但那串脚印只有去的，没有回来的。

第二天，叶菲姆又站在了镜子前。

这一次他没有抖。他看着镜子里那个模糊的影子，深吸了一口气，然后开口了。

这就是我。叶菲姆·库兹米奇·扎哈罗夫。我是个司炉工。我爱我的工作。我爱烧锅炉。我觉得把煤烧成灰是世界上最有意义的事。我没有任何不满，我很幸福。

镜子亮了。

金光。耀眼的、温暖的金光。和鲍里斯局长那天一模一样的金光。

叶菲姆接过真我证，脸上带着笑。那个笑和鲍里斯局长的笑一模一样，和斯维特洛夫教授的笑一模一样，和所有领到证的人的笑一模一样——标准的、得体的、被这个世界认可的笑。

他转身走回了队伍。没有人看出任何异常。

但如果你在那一刻凑近了看——如果你能看见他的眼睛，你会现，那双眼睛里什么都没有。不是空洞，是深。深得像伏尔霍夫河的河底，像伊尔门湖的湖心，像罗刹国那面镜子的最深处。

那里面藏着一个人。一个没有笑的人。一个没有说我很幸福的人。一个真正的叶菲姆。

他把那个人锁在了最深的地方，用十九年的煤灰、七个人的工棚、无数次的点头哈腰和陪笑，铸了一把锁。那把锁的名字叫。

他知道他在演。他一直都知道。

从那天起，叶菲姆·库兹米奇·扎哈罗夫成了诺夫哥罗德火力电厂最受欢迎的工人。他有真我证，他不用排队，他买东西打八折，他的工资涨了一级。工头喜欢他，因为他从不抱怨；同事喜欢他，因为他总是笑；干部喜欢他，因为他在会上说的话总是那么、那么。

没有人知道，每天晚上，当工棚里的其他人都睡着了以后，叶菲姆会一个人坐在窗边，对着伏尔霍夫河的冰面呆。他不说话，不笑，不点头，不哈腰。他就那么坐着，看着冰面上自己的倒影——那个倒影没有真我证，没有金光，没有笑。

那个倒影才是他。

而在城市的另一头，斯维特洛夫教授也在做同样的事。每天晚上，当他的妻子睡着以后，他会一个人坐在书房里，对着窗户呆。他也不说话，不笑，不推眼镜。他就那么坐着，看着窗外诺夫哥罗德的夜空。

只不过，斯维特洛夫教授的和叶菲姆的不一样。斯维特洛夫的底牌是一本书——一本他真正想写但永远不会出版的书。那本书里写的才是他真正的。而他在镜子前说的那些话——虚荣、嫉妒、偷观点——那些也是真的，但只是一半的真。他把另一半藏了起来，就像叶菲姆一样。

你看，上层和底层，在这件事上，其实是一样的。

他们都在演。只不过上层的演出有票房，底层的演出没有。上层的人演完了可以卸妆，底层的人演完了还得接着演，因为卸了妆就没有脸了。

这就是罗刹国的规矩。

至于格里戈里·卢基奇——那个穿黑色大衣的、灰眼睛的男人，后来再也没有人见过他。有人说他是市苏维埃派来的，有人说他是从罗刹国来的，还有人说他根本不存在，是叶菲姆在极度恐惧中产生的幻觉。

但在诺夫哥罗德的某些老酒馆里，如果你在深夜点一杯伏特加，对着酒保说一句我想找格里戈里·卢基奇，酒保会沉默很久，然后把你的酒钱免了，再多给你倒一杯。

他不会说话。但他会倒酒。

这就够了。

那年冬天过后，诺夫哥罗德的街上多了很多没有脸的人。他们走路、工作、排队、活着。他们的眼窝是光滑的皮肤，他们的嘴是一条细细的缝。他们不说话，因为他们没有嘴。他们不哭，因为他们没有眼睛。但他们还在呼吸，还在心跳，还在这个世界上占着一个位置。

有时候，在夜深人静的时候，如果你把耳朵贴在他们的胸口上，你能听见一个很轻很轻的声音——不是心跳，是一个人在喊。

喊的什么，听不清。

但叶菲姆听得清。

因为那个声音，和他心里藏着的那个声音，一模一样。