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第612章 磨盘与驴子（第2页）

“自由？”

谢尔盖的声音陡然拔高，尖利刺耳，带着金属摩擦的杂音，震得磨坊梁上的积尘簌簌落下，“看看你的磨盘，彼得鲁什卡！它碾碎的何止是麦子？是你的时间！你的骨髓！你崽子的啼哭！你婆娘的血！你磨掉的每一圈，都化作了我契约上永不干涸的墨汁！债清了？不！你磨出的每一分‘自由’，早已提前抵押给了磨盘本身！你磨掉的命，就是你的利息！你的永生！”

他狂笑着，貂皮大衣在无风的磨坊里猎猎鼓动，身形开始诡异地拉长、扭曲，枯瘦的四肢延伸出嶙峋的骨爪，头颅胀大变形，犄角刺破油亮的皮帽，阴影在他身后凝聚、膨胀，化作一个顶天立地的、生着山羊蹄子的可怖轮廓，将整个破败的磨坊撑得吱呀欲裂！磨盘在它投下的巨大阴影中疯狂自转，出垂死的尖啸，石槽里淤积的黑紫色垢层沸腾起来，翻涌出无数张模糊的人脸和驴脸，无声地尖叫、哀嚎！

彼得鲁什卡（伊万）想逃，四蹄却像被钉死在冰冷的地面上。他眼睁睁看着瓦尼亚——那头瘦骨伶仃的小驴——被阴影中伸出的、半透明的枯爪猛地攫住，拖向沸腾的石磨中心！小驴的嘶鸣被磨盘的轰鸣瞬间吞噬。阿加莎的鬼影从角落的干草堆里幽幽升起，浑浊的驴眼淌下两行黑血，她徒劳地伸着脖颈，出无声的悲鸣。磨坊的每一根腐朽的梁木、每一片剥落的墙皮，此刻都渗出粘稠的、带着铁锈味的暗红血水，沿着墙壁蜿蜒流下，在地面汇成浑浊的溪流，倒映出无数张因绝望而扭曲的、人与驴混杂的面孔。谢尔盖——或者说，那依附在谢尔盖躯壳上的、面目狰狞的阴影之主——悬浮在沸腾的磨盘之上，山羊蹄子踏着无形的虚空，枯爪中握着一卷无限延伸的、由暗红契约组成的绳索，绳索的另一端，深深扎进每一张哀嚎面孔的胸口！它张开巨口，出非人的咆哮，声浪掀开了磨坊腐朽的屋顶，露出外面铅灰色的、永夜般的天空：“磨！永永远远地磨下去！你们的命，就是磨盘上的麸皮！你们的魂，就是磨眼里漏下的尘！这磨盘不毁，契约不消，永生……永生就在这碾磨里！”

彼得鲁什卡（伊万）感到自己最后一点力气正被那根无形的契约绳索抽走。他瘫软在冰冷刺骨、浸满血水的泥地上，灰毛被污血浸透。他挣扎着，用尽最后一丝清明，望向磨坊角落。那里，一尊小小的、蒙尘的圣尼古拉木雕圣像歪倒在草屑中，圣徒悲悯的面容被血污覆盖。他拼尽残存的意识，用冻僵的唇，无声地翕动，念出童年母亲教给他的祷词碎片：“……圣尼古拉……庇护迷途的羔羊……打破枷锁……”

血水漫过他的口鼻，冰冷刺骨。在意识彻底沉入黑暗前的最后一瞬，他看见圣像被血污覆盖的眼角，极其缓慢地，渗出了一滴浑浊的、暗红色的泪。

“啊……！”

伊万·索科洛夫从扶手椅里弹起来，打翻了酒杯，伏特加泼洒在尼古拉磨损的地毯上，洇开一片深色的湿痕。他浑身被冷汗浸透，大口喘着粗气，瞳孔因极致的恐惧而涣散，死死盯着尼古拉身后的墙壁。炉火将尼古拉的身影投在壁纸上，那影子边缘模糊，竟诡异地拉长、扭曲，头颅的位置，隐约显出两支弯曲的犄角轮廓，在火光中微微晃动。

“尼古拉！墙！你的影子！”

伊万的声音劈了叉，手指颤抖地指向那片舞动的阴影。

尼古拉缓缓转过头，镜片后的目光平静无波。他身后，壁纸上只有炉火摇曳的正常光影。“伊万，老朋友，”

他慢条斯理地拿起一块抹布擦拭酒渍，声音带着一种奇异的、冰冷的安抚，“你只是太累了。伏特加，噩梦，还有……债务的压力。谢尔盖·瓦西里耶维奇？枯枝湾？荒唐。雅罗斯拉夫尔没有枯枝湾，只有伏尔加河畔的里宾斯克码头。你最近是不是又去‘金锚’酒馆了？那里鱼龙混杂，尽是些放高利贷的骗子和满口胡话的醉汉。”

他站起身，走向墙角的小柜，取出一个蒙尘的锡酒壶，“来，再喝一杯真正的、暖身子的。我祖父留下的私酿，能驱散最阴冷的噩梦。”

锡酒壶在炉火映照下泛着幽暗的光。伊万却像被火燎了般猛地后退，后背重重撞在冰冷的窗玻璃上。窗外，雅罗斯拉夫尔冬夜的街灯昏黄，在冻结的窗pane上投下扭曲的光斑，像无数只窥视的眼睛。他死死盯着尼古拉拧开壶盖的手——那手指关节粗大，指甲缝里，似乎残留着一点不易察觉的、暗红色的污垢，如同干涸的血锈。更让他血液冻结的是，尼古拉倒酒时，手腕内侧的皮肤在火光下一闪，竟隐约浮现出几道细密的、暗红色的、如同契约文字般的纹路！

“不！别过来！”

伊万嘶吼着，撞开尼古拉，跌跌撞撞扑向房门。门把手冰冷刺骨，纹丝不动，仿佛被无形的绳索死死捆住。尼古拉的声音从身后幽幽传来，带着一种非人的平滑：“伊万·彼得罗维奇，债可以清，契约……永不磨灭。你磨了那么多年，不累么？停下来吧，像谢尔盖·瓦西里耶维奇说的，永生……就在这碾磨里。”

那声音忽近忽远，带着磨盘转动的沉闷回响。

伊万疯般用肩膀撞击房门。木头碎裂的脆响中，门开了。凛冽的寒风裹着雪粒劈头盖脸砸来。他冲进雅罗斯拉夫尔死寂的雪夜，肺叶被冷空气刺得生疼。身后公寓楼黑洞洞的窗口，仿佛无数只失去瞳孔的眼睛。他不敢回头，只拼命向前奔跑，破旧的毡靴踩在没膝的积雪里，出绝望的噗嗤声。伏尔加河在远处冰封的黑暗里沉默流淌，像一条巨大的、僵死的黑色磨盘带。

他跑过结冰的河面，跑过沉睡的教堂尖顶，跑过空无一人的红场（注：此处指雅罗斯拉夫尔克里姆林宫前的集市广场，当地俗称“红场”

，非都的红场）。在广场中央，一盏孤零零的煤气路灯下，一张被雪半掩的、油墨未干的传单贴在公告柱上。借着昏黄的光，伊万看清了上面的字：

“瓦西里耶夫兄弟联合信贷”

诚信放贷，助您夯实家业！

磨坊、土地、牲畜……您的安稳，我们的承诺！

契约百年，恩泽子孙！

经理：谢尔盖·瓦西里耶维奇

地址：里宾斯克码头，旧磨坊区

传单右下角，盖着一个硕大、猩红、油墨淋漓的印章。印章图案，赫然是两片咬合转动的巨大石磨！磨盘的缝隙里，隐约可见无数细小的、挣扎的人形与驴影！

伊万如遭雷击，僵立在风雪中。传单上那对转动的石磨仿佛活了过来，在他眼前无限放大，轰隆作响，碾碎脚下厚厚的积雪，碾碎雅罗斯拉夫尔沉睡的街巷，碾碎伏尔加河千年不化的坚冰！整个城市，不，整个世界，都化作了一座无边无际的、冰冷的石磨。路灯昏黄的光晕里，无数看不见的绳索从磨盘中心垂落，套在每一个匆匆行人的脖颈上——那个裹着头巾提着菜篮的老妇，那个呵着白气跺脚的巡逻警察，那个橱窗里模特僵硬的脖颈……所有人脸上都带着一种梦游般的、驯顺的麻木，迈着整齐划一的步伐，无声地推动着脚下这盘无形的、永动的巨磨。磨眼里漏下的，不是雪粉，是细碎的、灰白色的骨尘。

“一圈，债少一分；一圈，命短一寸……”

谢尔盖·瓦西里耶维奇那黏腻又冰冷的声音，不知从城市哪一个角落，从脚下冻结的大地深处，从伊万自己枯竭的肺腑里，幽幽响起，盖过了风雪的呼啸，成为这永夜磨坊唯一的节拍。

伊万张开嘴，想嘶喊，想唤醒这被磨盘催眠的城邦。喉咙里却只涌上一股浓烈的、带着铁锈味的腥甜。他低头，看见自己呼出的白雾在昏黄灯下迅变得稀薄、透明，最终消散在风雪里。他抬起手，想抓住什么，却现自己的手指正以肉眼可见的度变得苍白、僵硬，覆盖上一层薄薄的、灰白色的雪霜，如同石磨边缘经年累月结下的盐碱。一种深入骨髓的疲惫，比伏尔加河底最冷的淤泥更沉重，温柔而不可抗拒地漫上来，淹没了他的膝盖，他的腰腹，他的心脏……他感到自己的心跳，正渐渐与脚下那无形巨磨的轰鸣，合上了同一个节拍。

风雪吞没了他最后一点轮廓。公告柱下，那张猩红印章的传单在寒风中簌簌抖动，石磨的图案在雪光里旋转，仿佛永无休止。

尼古拉·谢尔盖耶维奇·沃罗宁公寓的门无声地开了。他站在门口，身影被屋内的炉火拉得很长，一直延伸到积雪覆盖的街道尽头，延伸到伊万消失的街角。他手里端着那杯没来得及递出的、冒着热气的私酿伏特加，镜片反射着炉火，也映着窗外漫天风雪。他对着空无一人的雪夜，对着伊万消失的方向，轻轻晃了晃酒杯，琥珀色的液体在杯壁留下黏稠的痕迹。

“好彼得鲁什卡，”

尼古拉的声音低沉而清晰，带着一种奇异的、非人的平滑，仿佛磨盘转动时石与石摩擦的韵律，“磨下去……永生，就在这碾磨里。”

炉火噼啪一声爆开，火星溅起，照亮了他手腕内侧——那里，几道暗红色的契约纹路，在火光中清晰地搏动了一下，如同沉睡的毒虫，被雪夜里的哀嚎悄然唤醒。窗外，雅罗斯拉夫尔沉睡的轮廓在风雪中模糊，整座城市在无边的寒夜里，出一种巨大而低沉的、石头碾压骨头的轰鸣。