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第57章 小石头（第2页）

他说。阿诚笑了。他记得林烬上次也说甜。也许他只会说这一个字。也许在他那里，甜就是好，好就是甜。

那天下午，林烬帮阿诚劈柴。阿诚说不用，他不听，拿起斧头，一块一块地劈。他劈得很慢，每一块都很认真，像是在做什么重要的事。阿诚站在旁边，看着他把那些木头劈成整齐的柴火，码在墙角。劈完了，他把斧头放下，拍了拍手上的木屑，看着那堆柴火，点了点头。

老人从屋里出来，看见那堆柴火，笑了。“够烧一阵子了。”

林烬没有说话。他走到菜地边，蹲下来，看着那些青菜。青菜长得很高了，绿油油的，在风里摇晃。他伸出手，摸了摸一片叶子，叶子在他指间轻轻颤动。

“快能吃了。”

他说。

老人点点头。“再过几天。”

林烬站起身，走到枣树边，看着那些新芽。嫩绿的，小小的，在枝头上挤着。他看了很久，然后转过身，看着院子里的三个人——老人坐在廊下，手里捧着茶；阿诚站在灶房门口，围裙上还沾着豆浆；小石头蹲在菜地边，用手拨弄那些青菜。他看了很久，然后低下头，看着自己的手。那双手，苍白，瘦削，指节分明。

那天晚上，月亮又升起来了。阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是林烬写的那本书里的曲子。他不知什么时候学会了，吹得很慢，很轻，像是怕惊动什么。林烬坐在石桌旁，听着笛声，闭着眼睛。老人坐在他旁边，也闭着眼睛。小石头趴在桌上，听着听着就睡着了。

笛声停了。林烬睁开眼，看着阿诚。“再吹一遍。”

阿诚点点头，又吹了一遍。这一次，他吹得快了一些，亮了一些，像春天的风，吹过田野，吹过树梢，吹过那些正在芽的种子。林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。那一瞬很短，短得像是错觉。但阿诚看见了。他看见了，眼眶就红了。他继续吹，吹了一遍又一遍，直到月亮升到头顶，直到老人在廊下打起了鼾，直到小石头被抱进屋，直到林烬站起身，说了一句“好了”

。

阿诚停下来。他看着林烬，等着他说话。林烬站在那里，月光照在他身上，把他的影子拖得很长很长。他看着阿诚，看了很久，然后开口了。

“我该走了。”

阿诚的眼泪一下子涌了出来。他站在那里，攥着竹笛，想说什么，嘴张了几次，却一个字也说不出来。他只是站在那里，看着林烬转过身，朝院门走去。他走到门口，停下来，没有回头。

“那块玉佩，”

他说，“是我爹留给我的。”

阿诚愣住了。他低下头，从怀里掏出那块玉佩，攥在手心。玉佩很凉，但他觉得烫，烫得他手心都疼了。

林烬站在那里，沉默了很久。然后他迈步，走出院门，走进那条窄窄的巷子。月光照着他，把他的影子拖得很长很长。阿诚追出去，站在巷子口，看着那道背影越走越远，越走越远。他想喊，喉咙却像被堵住了。他只能站在那里，看着那道背影消失在巷子尽头，消失在月光里。

风吹过来，凉飕飕的。他打了个寒噤，低下头，看着手里那块玉佩。月光照在上面，“烬”

字泛着淡淡的光。他攥着它，攥得指节白。然后他转过身，走回院子。

老人站在廊下，看着他。“走了？”

阿诚点点头。老人叹了口气，没有说话。阿诚走进屋，躺在床上，把那块玉佩贴在胸口。玉佩很凉，但他觉得，那凉下面有什么东西在烧。他说不上来，只是一种感觉，一种说不清道不明的感觉。

那天晚上，他又做了那个梦。不是那条河，是这片菜地。他蹲在地里，给青菜浇水。林烬站在旁边，看着他浇。浇完了，他抬起头，林烬已经不在了。只有那块玉佩，放在石桌上，在月光下泛着淡淡的光。

他从梦里醒来，天已经亮了。他躺在床上，听着窗外的鸟叫，听着巷子里传来的脚步声，听着远处铺子开门的声音。他坐起来，穿上衣裳，走出屋。

老人已经坐在院子里了，手里拿着那块玉佩，翻来覆去地看。看见阿诚出来，他把玉佩递过去。“收好。”

阿诚接过玉佩，贴在胸口，点了点头。然后他走到菜地边，蹲下来，看着那些青菜。青菜又长高了一些，叶子更绿了，在晨风里轻轻摇晃。他伸出手，摸了摸一片叶子，叶子在他指间轻轻颤动。

“快能吃了。”

他说。老人点点头。“再过几天。”