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从大理回来的第三天,赵山河接到了一个订单。取货地址在城南的一条老街上,送餐地址就在隔壁的巷子里。备注里写着:“请帮我在便利店买一瓶冰红茶,无糖的,谢谢。”
赵山河在一家便利店买了冰红茶,骑到那条巷子。巷子很窄,两旁的墙面爬满了爬山虎,绿得像一堵流动的墙。他找到了门牌号,是一间很小的店面,门头没有匾额,只在玻璃门上贴了一张a4纸,上面用钢笔写着两个字——“听雨”
。
门虚掩着,他推门进去。店里很暗,窗帘拉着,只有几盏暖黄色的小灯亮着。空气中弥漫着一种混合了旧书、茶叶和木头的气味。靠墙的几排书架上摆满了书,不是那种书店里常见的崭新的书,是旧书——书脊褪色了,书页泛黄了,有些还包着旧式的书皮。店的最深处,一张老式的木桌后面,坐着一个人。
是个年轻女人。她穿着一件黑色的棉麻长裙,头用一根木簪随意地盘着,几缕碎垂在耳边。她的脸很白,不是那种苍白,是那种很少晒太阳的白,像一块未经雕琢的白玉。五官不算惊艳,但有一种说不出的味道——像是从某本旧小说里走出来的人,身上带着一种不属于这个时代的气息。她正在看书,听到脚步声,抬起头。
她的眼睛让赵山河愣了一下。那是一双很深很静的眼睛,像两口古井,看不到底。不是冷漠,是沉静——一种经历了太多阅读和思考之后,对这个世界不再大惊小怪的沉静。
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【顾听雨】
年龄:27岁
身高:g
长相:92分(书卷气)
身材:84分(纤瘦文弱)
钥匙:o把
开锁:o次
好感度:3o(礼貌接待,略带疏离)
当前状态:经营一家独立书店,因网络冲击和阅读习惯改变而面临经营困境,但对纸质书有着近乎偏执的坚守。
“您好,您的外卖。还有冰红茶。”
赵山河把手里的东西递过去。
顾听雨站起身,接过外卖袋和冰红茶,放在桌上。“多少钱?冰红茶的。”
“不用了,顺手的事。”
赵山河摇了摇头,目光扫过书架。那些书的分类很特别,不是按文学、历史、哲学那种常规的分类,而是按颜色——深色的放在一起,浅色的放在一起,像一道渐变的彩虹。他注意到有些书上贴着小小的标签,手写的,字迹清秀,应该是她自己的批注或推荐语。
顾听雨顺着他的目光看了一眼书架。“您喜欢看书?”
她的语气没有好奇,只是平淡的询问,像在问“今天天气不错”
。
“偶尔看。”
顾听雨没有再问,坐下来继续看书。赵山河站在门口,没有立刻走。他看着她低头看书的样子,忽然想起了陈怀远坐在画案前的背影。两个人,不同的事,同样的专注。
“您这家店,开了多久了?”
赵山河问。
顾听雨抬起头,想了想。“三年。”
“生意好吗?”
顾听雨沉默了片刻。“不好。但还开着。”
赵山河点了点头,没有再说“生意不好为什么还开着”
。他知道为什么——因为放不下。就像沈若放不下那口染缸,叶陶然放不下那座柴窑,陈怀远放不下那支画笔。有些东西,不是用“好不好”
来衡量的。是“不能不”
。
“我能看看吗?”
赵山河指了指书架。
顾听雨看了他一眼,点了点头。“随便看。”