“温邶风,”
温若的声音很轻,但每个字都很清晰,“我不会走。”
温邶风闭上眼睛,眼泪从眼角滑下来。
“你会后悔的。”
她说。
“我不会。”
“你会。”
“我不会。”
温若看着她,“我唯一会后悔的,是离开你。”
温邶风睁开眼,看着她。两个人的视线在空气中碰撞,像两条河流汇入大海。
温邶风伸出手,握住温若的手。
“温若,”
她说,“你知不知道,你是我见过的最固执的人。”
“知道。”
“你知不知道,你的固执会害了你。”
“不知道。”
“你知不知道——”
“温邶风。”
温若打断她,“不管你说什么,我都不会走。”
温邶风看着她,又哭又笑。
“好。”
她说,“不走。”
温若在她旁边坐下,靠在她肩膀上。
两个人坐在地上,背靠着书桌,面对着窗户。窗外的腊梅在灯光下静静地开着,黄色的花瓣在夜色中闪闪发光,像一颗颗小小的星星。
“温邶风。”
温若说。
“嗯。”
“你刚才说的那些话,是真的吗?”
“哪些?”
“你说不知道能不能去,不知道要等多久,不知道能不能做到。”
温邶风沉默了一会儿。
“是真的。”
她说。
温若的心沉了一下。
“那你为什么还要让我等?”
“因为除了等,我不知道还能做什么。”
温若转过头,看着温邶风的侧脸。彩灯的光从客厅照进来,在她的脸上投下五颜六色的光斑。她的眼睛很亮,亮到温若能在里面看到自己的倒影。
“温邶风,”
温若说,“你知不知道,你是我见过的最笨的人。”
“知道。”
“你明明可以说‘我不知道’,你偏要说‘等我’。你明明可以说‘我害怕’,你偏要说‘我不会走’。你明明可以——”