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2安联球场的黄昏（第3页）
托马西再次看表：“罗纳尔多，训练……”
“我知道。”
他走回桌边，却没有坐下。他居高临下地看着苏晚栀，忽然问：“你的第一篇足球报道是什么时候写的？”
苏晚栀一愣：“2014年，世界杯。”
“那时候我29岁。”
“是。”
“你写了我什么？”
她没想到会有这个问题，但还是如实回答：“我写了你对阵瑞典的世预赛帽子戏法。我说，有些人在压力下会崩溃，但有些人会在压力下变成钻石。”
克里斯蒂亚诺嘴角弯了弯：“现在呢？四年过去了，你还觉得我是钻石吗？”
“钻石是死物。”
苏晚栀合上笔记本，抬起头直视他，“但你是活的。你会流血，会受伤，会老。但也会在每一次跌倒后站起来，会比昨天更强。所以不，你不是钻石。你是……”
她顿了顿，寻找合适的词。
“我是什么？”
“你是火。”
她最终说，“钻石只是坚硬，但火是活的。它会燃烧，会熄灭，但只要有燃料，就能重新燃起。而你自己，就是自己的燃料。”
克里斯蒂亚诺没说话。
他站在原地，晨光从侧面打过来，在他脸上投下半明半暗的阴影，那一刻苏晚栀看见的，不是一个球星，甚至不是一个33岁的男人。
她看见的，是那个19岁在里斯本海边发誓要征服世界的少年，是那个23岁在莫斯科雨夜错失欧冠奖杯的年轻人，是那个31岁终于为葡萄牙捧起德劳内杯的领袖。
所有时间都在他眼睛里。
“采访时间到了。”
托马西第三次提醒，这次语气强硬。
克里斯蒂亚诺点点头，伸出手：“谢谢你的时间，苏小姐。”
他的手很大，掌心有粗糙的茧，握力很足但并不用力。苏晚栀握住，感觉到他指尖的温度，比常人稍高。
“文章什么时候发表？”
他问，还没松手。
“下周。”
“你会写昨晚看见我的事吗？”
“如果你不希望我写，我可以不写。”
他松开手，嘴角又弯起那个弧度，这次苏晚栀看清了，左边比右边高一点，带着点孩子气的狡黠。
“写吧。”
他说，“但记得写清楚，那个男孩踢得不错，但他需要练习左脚。”
他转身走向门口，训练服背上的7号在晨光中泛着光。手握上门把时，他又回过头。
“对了，”
他说，像忽然想起什么，“你昨晚坐在长椅上的样子，像在等什么人。”
苏晚栀怔住。
“我没有”
“但你在看球场。”
他打断她，眼神很深，“不是看孩子们踢球，是看球场。像在等它亮灯。”
他推开门，走廊的光涌进来，把他的轮廓切成剪影。
“黄昏时再来吧。”
他说，声音飘在晨风里，“那时候的安联球场，才真正活着。”
门关上了。
脚步声在走廊里远去。
