不是风吹的,是底下有什么东西在呼吸。一下,一下,红绸布轻轻起伏,像盖着一个活人。
井沿上,那双手撑着青石。女人的手,白的,细的,指甲剪得整整齐齐。不像泡了三十年,像刚洗过。
周晓雯盯着那双手,脑子里闪过一个念头——这不是井里那张泡涨的脸。
这是另一张脸。真正的脸。
红盖头慢慢抬起来。
底下那张脸露出来的时候,周晓雯听见孙梅倒吸一口凉气。
年轻的。二十出头。眉眼清秀,鼻梁挺直,嘴唇有点干,起了一层白皮。不像鬼,像一个人——一个刚睡醒的人。
她坐在井沿上,看着打谷场上这些人,看着那七个影子,看着戏台,看着农舍,看着雾里的每一栋房子。
然后她笑了。
那个笑很轻,很淡,像看了一辈子终于看完了。
“三十年了。”
她开口。声音不像是从嘴里发出来的,是直接在脑子里响的,和祠堂里那个红嫁衣说话时一样。
“三十年,终于有人把信凑齐了。”
林涵往前走了一步,站在她面前三米远的地方。
七个影子停住了。
它们停在原地,一动不动,像被按了暂停键。赵海站在紫门那个位置,脸上的表情很奇怪——不是怕,是别的,像一个人在等判决。
“七封信。”
林涵从口袋里掏出那叠黄纸,“凑齐了。”
空看着他,眼睛黑得看不见底。
“你知道凑齐了是什么意思?”
林涵点头。
“替死。有人替你死,你就能上来。我们就能出去。”
空又笑了。这次笑得更轻。
“那你准备好了吗?”
林涵没回答。
他转头看周晓雯。
周晓雯站在那,攥着口袋里的纸花。花瓣烫得像烧红的铁,隔着衣料烙在胸口。
“纸花。”
他说,“给我。”
周晓雯掏出来,递过去。
林涵接过那朵花,翻过来看。花瓣上的字又变了:
该你了
他把花举起来,对着空。
“你给她的?”
空看着那朵花,沉默了几秒。
“不是我给的。”
她说,“是她自己给自己的。”
林涵愣住。
“愧疚屋里那个小女孩,不是鬼。”
空说,“是她自己。七岁的她自己。那朵花,是她折的。折了一百朵,想许愿让她妈活过来。”
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