笔趣阁

第122 归来（第1页）

飞机降落在浦东国际机场的时候，是北京时间下午两点十分。

陆星遥拖着行李箱走出到达口，被迎面扑来的湿热空气撞了个满怀。三月的上海不该这么闷，她在巴黎生活了七年，几乎忘记了江南春天那种黏糊糊的潮湿感是什么滋味。她站在到达口适应了几秒钟，皮肤上迅结起一层薄薄的湿意，然后掏出手机，打开微信，给置顶的对话框了一条语音消息：“落地了。一切顺利。”

消息出后不到半分钟，那边就回了一条语音。她点开听，父亲的声音带着掩饰不住的笑意和一丝轻微的颤抖：“好，我和你妈在停车场等你。d区，不急，慢慢来。”

七年。七年前她拖着行李箱从这里出，飞往一个陌生的国度，去追寻她的艺术梦想。那时候她二十二岁，刚刚从中央美术学院毕业，对未来既充满憧憬又带着忐忑。她记得出那天，母亲在安检口前帮她整理衣领，父亲站在旁边一言不，只是在她转身走进安检通道的时候，才喊了一声“到了记得打电话”

。她没有回头，因为她怕一回头就舍不得走了。

七年后，她拖着一个更大的行李箱，背着装满画具和作品的帆布包，带着七年的积累、沉淀和成长，回到了这片她出的土地。她深吸了一口气，空气中混杂着机场特有的航空燃油味和江南地区特有的湿润水汽，那是一种她曾经无比熟悉、却在异国他乡的七年中逐渐变得陌生的气味。她迈步走向停车场，脚步声在空旷的到达大厅中回荡，每一步都踏在记忆和现实的交界线上。

陆鸣蝉远远地就看到了她。他从车里钻出来，站在车旁，朝她挥手。他比七年前老了一些——头白了大半，脸上的皱纹也深了，身形也不如从前挺拔了，微微有些佝偻。但精神依然矍铄，目光依然明亮，穿着一件洗得白的深蓝色夹克，看起来和从前没什么两样。顾安安也从副驾驶座上下来了，站在车旁，没有挥手，只是微笑着看着她走近。

星遥加快了脚步。她走到父亲面前，放下行李箱，伸手抱住了他。陆鸣蝉的身体僵硬了一瞬，然后抬起手，轻轻拍了拍她的后背。他没有说话，但星遥能感觉到他手臂上传来的微微颤抖。她松开父亲，又转向母亲。顾安安伸手轻轻理了理她被风吹乱的头，端详了片刻，目光从她的眉眼移到她的脸颊，又从她的脸颊移到她的肩头，像是要把这七年的变化都一一收进眼底。

“瘦了。”

顾安安说，声音平静，但眼中有一丝星遥捕捉到了的水光。

“法国菜吃不惯嘛。”

星遥笑着说，然后张开双臂，拥抱了母亲。顾安安的身上还是那种她熟悉的气味——淡淡的皂香和丝线的气息，混合着江南特有的水汽，那是她整个童年和少女时代的背景气味。

回苏州的路上，星遥靠在副驾驶座的座椅上，望着窗外飞后退的风景。七年了，上海到苏州的沿途变化不小——新建的高楼和工业园区不断映入眼帘，高公路比从前宽阔了，路标也更新了，但那些熟悉的田野和河流还在，像是一根根锚定记忆的绳索，把她和这片土地重新连接在一起。她看着那些在车窗外掠过的稻田、村庄和小河，心中涌起一种奇妙的感觉——仿佛她从未离开过，又仿佛她离开了一整个世纪。

“这次回来，还走吗？”

顾安安坐在后座，忽然开口问道。

星遥从窗外收回目光，想了想：“不走了。至少在画展结束之前不走。画展结束后，看情况吧。”

“画展筹备得怎么样了？”

“差不多了。场地已经定了，就在苏州美术馆。展期定在五月，正好赶上苏州的文化艺术节。展品也基本上都到位了，还剩几幅需要最后调整一下。”

星遥转过头来，看着母亲，“开幕那天，你和爸爸一定要来。”

“那当然。”

顾安安说，语气平淡，但嘴角浮起一个浅浅的弧度。

车子驶入古镇的时候，天色已经接近黄昏。夕阳将那些白墙黛瓦的老房子染成一片温暖的橘红色，河面上倒映着两岸的灯火，随着微波轻轻荡漾。一切都是她记忆中的模样——那座石拱桥，那棵歪脖子柳树，那家开了几十年的面馆门口冒出的腾腾热气——仿佛这七年的时光从未流逝，仿佛她只是出门写生了一整天，现在正踏着暮色回家。

车子在绣心居门口停下来。星遥下了车，站在那扇熟悉的木门前，仰头看着门楣上那块匾额——“绣心居”

三个字在暮色中依然清晰可见，笔力遒劲，是她母亲当年亲手题写的。她伸手轻轻抚过那三个字的轮廓，指尖感受着木料的温润和刻痕的深浅，然后推开那扇木门。

吱呀一声，门开了。

院子里的一切都没有变。那棵桂花树比七年前更高更茂盛了，枝干粗壮，树冠如盖，树干已经有碗口那么粗了。葡萄架上的藤蔓依然缠绕着，虽然这个季节还没有长出叶子，但那些光秃秃的藤条在暮色中伸展着，自有一种苍劲的美感。墙角的那丛竹子依然青翠，在晚风中沙沙作响。她甚至注意到，窗台上那盆绿萝还在，藤蔓已经爬满了半个墙面，绿意盎然。

她站在院子中央，环顾着这个她长大的地方，心中涌起一种复杂的情绪——有亲切，有怀念，也有一种归巢的踏实感。她放下行李箱，走到桂花树下，伸手摸了摸那粗糙的树皮。这棵树是她三岁那年父亲种下的，如今已经长得比她还高了。她记得小时候每年秋天，母亲都会在树下铺一块布，接住那些飘落的金色花瓣，晒干了泡茶喝。那茶的香气，是她整个童年的背景气味。

“你的房间还是原来的样子。”

顾安安站在她身后说，声音平静而温和，“被子晒过了，床单换过了。你看看还缺什么，明天去买。”

星遥转过身来，看着母亲。暮色中母亲的面容比七年前苍老了一些——鬓角的白多了，眼角的皱纹深了，但目光依然清澈，笑容依然温暖。她的身姿依然挺拔，双手依然稳定，那是一种数十年如一日坐在绣架前养成的姿态。她走上前一步，伸手抱住了母亲。

“妈妈，我回来了。”

她说，声音有些闷，埋在母亲的肩头。

顾安安没有说话，只是抬手轻轻拍了拍她的后背。那动作和七年前在机场安检口前一样，和十七年前她第一天上学时一样，和二十多年前她第一次学会走路时一样。那种节奏，那种力度，从来没有变过。

窗外，暮色渐深，古镇的灯火一盏接一盏地亮起来。远处传来几声犬吠和孩童的笑闹声，交织成一幅熟悉而生动的暮色画卷。厨房里传来父亲烧水的声音和锅碗瓢盆的碰撞声，空气中飘来一阵熟悉的饭菜香气——是红烧肉的味道，是她从小吃到大的味道。

她回来了。

这一次，她不会再离开了。