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第681章 赵天豪的孤岛（第1页）

于龙去养老院的路上，亲眼看见一辆电动车被转弯的网约车扫倒。

骑车的是个外卖小哥，连人带车横着滑出去好几米，餐箱甩到路边，两份黄焖鸡米饭洒了一地，黄色的汤汁在柏油路面上蜿蜒出一条细细的河。于龙把车靠边打双闪，熄了火，小跑过去。小伙子正试着往起爬，右腿裤子膝盖以下全破了，血顺着小腿往下淌，一滴一滴打在鞋面上。他低头看了一眼伤口，又抬起头，嘴里念叨的不是腿——是单子要时了。还剩十二分钟。要被差评扣钱了。

“别动。”

于龙蹲下来，一只手按住他肩膀，另一只手已经掏出手机。先打12o，报了路段位置和伤情，声音很稳，语比平时快了不止一倍，但每个字都清楚。然后打122报事故。挂了电话，他去后备箱翻急救包。

这个急救包是上回在工地跟安全员学的。安全员老周——不是养老院那个周爷爷，是另一个周师傅——在工地干了二十年，教他怎么用碘伏清创，怎么压纱布止血，怎么判断有没有骨折。老周说，工地上干活，这些东西是保命的。后来于龙在基金会也给两个摔伤的老人处理过伤口，手法从生涩到熟练。后来这个急救包就成了他车上的固定装备，和备胎放在一起。

他蹲回小伙子身边，用碘伏棉签把伤口周围的砂粒一粒一粒清掉。砂粒嵌得很深，有些必须用棉签侧着往外刮，小伙子疼得龇牙咧嘴，倒抽凉气，嘴里还在说大哥别管我了你的车垫子要脏了。于龙没抬头，手上动作没停。“车垫子洗得干净。你老实坐着。”

等救护车的时候他给李娟打了个电话，说颐和养老院那边晚到半小时。挂了电话又从小伙子手里接过手机——屏幕碎了一个角，玻璃碴子扎手，但还能用，通讯录第一个就是“妈”

。他帮小伙子拨通，把手机举到他嘴边。电话接通，那头传来一个中年妇女焦急的声音：“小周？你咋了？你说话呀！”

小伙子嘴唇哆嗦了半天，最后憋出一句：“妈我摔了一下没事你别急。”

他说这话的时候腿还在滴血，但声音硬撑得很平稳。于龙看着他，想起自己十几岁时阑尾炎住院，给在老家的母亲打电话也是这个语气——没事，小手术，不用来。其实怕得要死。

救护车来了。于龙跟上车，在急诊室垫了五千块押金。他把缴费单叠好塞进小伙子外套口袋里。护士推着清创车叮叮当当过来的时候，他站在走廊里给小伙子的母亲又打了个电话，把医院地址、科室楼层说得很慢，重复了两遍。直到那姑娘——小伙子的妹妹，在附近上大学，接到电话就赶过来了——红着眼眶从走廊那头跑过来，于龙才悄悄退出来。

走廊里消毒水味儿很冲，混着急诊室特有的那种说不清道不明的腥甜。他低头看了一眼自己裤子上沾的血迹和碘伏印子，在洗手间搓了两把，冷水冲了半天，没搓掉。算了。他把袖子往下拽了拽，遮住那片印子，上车继续往养老院去。

脑子里系统叮了一声。他听完，记下了那个外卖小哥的名字。小周。二十四。比他自己小不了几岁。

城郊。一栋九十年代的旧公寓楼。六楼，没有电梯，楼道灯坏了两盏，剩下一盏忽明忽暗，把剥落的墙皮照得像一张张翻卷的嘴唇。角落里堆着几个黑色垃圾袋，不知道放了几天，空气里有一股酸的馊味。赵天豪已经在这里躲了三天。

他这辈子没住过这种地方。

别墅被查封那天，他站在门口看了很久。不是舍不得那扇铜门——是舍不得那扇门关上之前自己站在门里的样子。穿着定制西装，端着威士忌，身后是吴良敲键盘的声音和阿豹打电话的粗嗓门。那种一切尽在掌握的感觉，像手里永远攥着一把稳赢的牌。现在这间出租屋里只有一张床——床垫上有个凹陷的坑，大概是上一位住客留下的，弹簧已经坏了——一个塑料板凳和一台从二手市场搬来的小电视。窗帘永远拉着，白天和黑夜分不清楚。地上散着几个泡面桶，有的吃完了，有的吃了一半，汤面上凝了一层白油。空气里混着泡面味、旧烟味和墙角渗出来的霉味。

电视开着。屏幕上于龙站在工地门口，背后是一群举着锦旗的市民。有个大爷扛了半扇猪，还有个抱保温桶的姑娘在说话，嘴型被镜头切掉了，但眼眶红着。画面右上角的标题写着“龙晖基金会全面复工，市民自慰问暖人心”

。镜头切到基金会办公室，一个白头老太太正握着于龙的手，嘴型在说“好人好报”

。她的拐杖靠在沙扶手上，那双手干瘦、骨节粗大，握着于龙的样子像握着自己孙子的手。

赵天豪盯着屏幕。遥控器攥在手里，指节用力到白。他看完了整条新闻，才慢慢抄起遥控器砸过去。砸在墙上，碎成三截，电池滚到泡面桶旁边滴溜溜转了两圈，停在凝着油花的汤面旁边。于龙的脸还在屏幕上，没消失。

手机响了。

他低头看了一眼来电显示，喉结滚了一下。

“赵总。”

律师的声音压得很低，背景里有翻纸的沙沙声，应该是在办公室翻卷宗。“孙乾和阿豹把您供出来了。通缉令已经了。”

停顿。翻纸声停了。“我建议您尽快想办法。”

赵天豪握着手机，盯着墙上那张被他用红笔打了叉的于龙照片。照片上的于龙站在布会闪光灯中间，表情平静，不是那种得胜后的张狂，是一种更让人疯的东西——解脱。像一个人终于把背了很久的石头放下了。手背上的青筋一根一根凸起来，从手腕蔓延到指尖。

“吴良呢。”

他问的不是“还有没有转机”

，不是“账户还能不能用”

。他问吴良。因为他知道，如果吴良还在，至少还有一条退路。那条路叫技术——叫换脸视频、叫伪造证据、叫把黑的说成白的。他这几年做生意做到这个份上，靠的不是眼光，全是这些旁门左道。现在门要关了。

“……联系不上了。可能已经跑了。”

电话挂断。房间里只剩下电视的声音。于龙的画面已经切走，现在是工地复工的报道——混凝土搅拌车在轰隆隆地转，工人们戴着安全帽绑扎钢筋，李嫂的红袖章在画面上闪了一下，安全监督队正在门口矿泉水。钢筋碰撞的叮当声从破烂的电视喇叭里传出来，清脆、密集，像某种欢快的丧钟，一下一下敲在他太阳穴上。

门口站着两个人。

是他仅剩的亲信。一个司机，姓马，跟了他七年，从开奥迪到开迈巴赫；一个助理，姓郑，替他处理过无数见不得光的事，从伪造合同到封口私了。郑助理手里拎着个塑料袋，里面是两盒便利店盒饭和一包烟。他们站在门口没动，眼神闪烁了一下。