化作几十道细丝,游向每个人掌心。
众人低头。
手里多了一支秃笔。
笔杆温润,毫尖微颤。
方浩没说话。
他转身,走到第一幅画布前。
画布铺在地上,是法则残片炼的愿契帛,灰白,摸起来像旧麻布。
上面画了一座山。
山势歪斜,山脊像锁链拧着。
山脚一团黑气,正往上爬。
方浩蹲下。
他伸手,从地上捡起一块小石头。
就是昨夜剑齿虎踢滚三圈、后来被他放进鼎里的那块。
石头没光。
他把它放在画中山脚。
黑气一顿。
山脊那道拧劲,松了半分。
方浩起身。
他环视一圈。
“别画‘应该’的样子。”
“画你饿时想喝的那碗汤。”
“冷时想靠的那堵墙。”
“迷路时抬头看见的那颗星。”
他说完,抬手,指向东侧。
翡翠白菜幼苗在风里晃了晃。
两片叶子舒展。
有人跟着看过去。
握笔的手,稳了。
第一个落笔的是个中年女人。
她画了一张灶台。
灶膛里火不大,但暖。
火苗边上,摆着三只粗陶碗。
碗里冒着热气。
第二个是个少年。
他画了一扇门。
门没关严,露出一条缝。
缝里透出光。
光里有只猫尾巴,轻轻晃。
第三个是个驼背老头。
他画了一棵老树。
树干裂开,树洞里蹲着两个人。
一个抱着孩子,一个正在吹火。
火上架着锅。