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不是香水,是汗液蒸后留下的咸涩,混着床单被揉搓过的棉布味,还有一丝若有若无的、属于**的腥甜。
这些气味织成一张网,罩住了整个门框内的空间。
黄小明看见许明衬衫最上面的两颗扣子没系,锁骨处有一小块泛红的痕迹,像是被指甲刮过。
“松开。”
黄小明从牙缝里挤出两个字。
许明没动,手上的力道反而加重了些。
黄小明感到小臂骨头被挤压的钝痛。”
小明哥,”
许明还是笑着,“有话好好说。
这层楼虽然没摄像头,但声音传得远。
万一惊动了什么人……你也不想明天热搜上全是家暴视频吧?”
“家暴”
两个字被他咬得很轻,却像锤子砸在黄小明耳膜上。
他眼角抽搐了一下,目光扫过杨影。
她正抬手把颊边的头别到耳后,腕子上有一圈浅浅的勒痕——可能是手表,也可能是别的什么留下的。
这个动作她做得很慢,甚至带着点展示的意味。
黄小明忽然觉得累。
那股撑着他站在这里的怒火,像漏气的皮球一样瘪了下去,只剩下空荡荡的、冷的胸腔。
他想起自己刚才在门外等待时,脚底传来的麻痹感如何一点点爬升,顺着脊椎钻进大脑,把思维搅成一团黏稠的浆糊。
他等了太久,久到足够想象出门内正在生的每一个细节,久到愤怒酵成某种酸腐的东西,堵在喉咙口。
而现在门开了,画面摊在眼前,他反而不知道该怎么办了。
打吗?许明拦着。
骂吗?杨影那句“四五分钟”
已经堵死了所有语言上的反击。
闯进去?那只会让场面更难堪。
他像一尊被钉在走廊地毯上的雕像,举着手臂,摆着可笑的姿势。
最后是他自己先卸了力。
肌肉一松,许明也就顺势放开了手。
黄小明垂下手,小臂上留着五个清晰的指印,在灯光下泛着红。
“好,”
他点点头,声音哑得厉害,“你们很好。”
他转身往电梯方向走,脚步有些晃。
地毯吸掉了所有脚步声,走廊静得像坟墓。
他能感觉到背后有两道目光黏在脊梁上,一道冷淡,一道带笑。
他没有回头。
电梯门关上时,他看见镜面里自己的脸:眼眶红,嘴角下撇,一副输得彻头彻尾的狼狈相。
镜面角落映出那扇门——9o2号房门,此刻正缓缓合拢,最后“咔哒”