那个男人这次去杭城并非独自一人,他身边带着张晗韵。
所以今晚,聚光灯或许会转向另一个人。
“你以为这样就能让我转身离开?”
杨单纯盯着屏幕上那张冷静的脸,在心里一字一顿地说,“我会让你看见,什么叫做水滴石穿。”
她想要的东西,从来没有半途而废的先例。
张雨琦同样盯着屏幕,手指无意识地绞着毯子的流苏。
从她按下送键,将那些私密的影像传递出去的那一刻起,退路就已经被自己亲手烧毁了。
那些画面如今成了悬在头顶的利刃,随时可能落下。
她原本以为这会是一场轻松的征服,却没想到撞上了一座沉默的山。
这种挫败感没有让她退缩,反而点燃了某种不肯认输的执拗。
她不相信自己在那个人眼里真的毫无分量,连一丝涟漪都掀不起来。
……
杭城的某个房间里,张晗韵站在镜子前,反复做着深呼吸。
手机屏幕刚刚暗下去,刘艺菲的声音似乎还留在空气里——“你可以的”
“平常心就好”
“我相信你”
那些话语很温暖,像柔软的羽毛轻轻拂过耳畔,却难以沉入她翻腾的胃里。
紧张像藤蔓一样缠绕着她的四肢,越是想挣脱,缠得越紧。
许明早就察觉到了这一点。
在录音室那些漫长的下午,他注意到这个笑容甜美的女孩在面对鼓励时,总会乖巧地点头,轻声说“谢谢”
,可眼底那层不安的雾始终没有散开。
外界的安慰对她而言,就像雨水打在紧绷的鼓面上,声音很响,却难以渗透进去。
他安排刘艺菲打来最后一通电话,不是为了重复那些空洞的加油,更像是一种仪式——让该说的话说完,然后把剩下的空间彻底留给她自己。
此刻,许明靠在走廊的墙壁上,听着房间里隐约传来的、细微的踱步声。
他能想象她捏着手指、反复查看歌词本的模样。
灯光从门缝底下漏出一线,微微颤动着。
时间快到了。
灯光重新聚焦时,张晗韵独自站在了光圈**。
直播画面右下角浮起两行小字:
歌名《说爱你》。
词曲:许明。
先前满屏滚动的质疑符号渐渐稀落下去。