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第503章 伊集院彦吉（第4页）

爱德华写得很快。他不是在“起草”

，他是在“录入”

——芬恩用英文口述，他用英文写，偶尔停下来问一两个法律术语的措辞，芬恩闭着眼回答，他点点头，继续写。写完之后他通读了一遍，又递给芬恩。芬恩睁开眼，接过来，从头到尾看了一遍，点了点头，递给伊集院。

伊集院接过去，从口袋里摸出一副老花镜，戴上。镜腿是金的，细得像铁丝，架在他瘦削的鼻梁上，压出两道浅浅的红印。他低着头，一行一行地读，读得很慢，有些条款反复看了好几遍。手指在纸面上移动，指节粗大，指甲修得整齐，无名指上戴着一枚磨损了的金戒指，戒面的纹路已经看不清了。

读完最后一行，他把眼镜摘下来，折好，放回口袋。然后从西装内袋里抽出一支钢笔——不是刚才那支万宝龙，是另一支，黑色的，笔杆更细，笔尖更尖。他拧开笔帽，在第一页的右下角签下了自己的名字。

伊集院彦吉。

四个汉字，写得工工整整，一笔一划。签字的时候他的手没有抖，但笔尖在纸面上停了一瞬——不是犹豫，是一个七十六岁的人，在签一份他不知道自己签完之后会不会被军部认账的文件时，本能地停了一下。然后他签完了。

他把文件推回给芬恩。芬恩接过去，看了一眼签名，把文件搁在茶几上，从躺椅旁边的抽屉里摸出一支钢笔，拧开帽，在伊集院签名旁边签下了自己的名字。芬恩·李。三个字，写得潦草，但力道足，笔尖几乎要戳破纸背。

他签完之后把文件推给爱德华。“你签。见证人。”

爱德华接过笔，在文件底部签了自己的名字。爱德华·摩根。工工整整，每个字母都端端正正，像他在哈佛法学院抄判例时练出来的那种字。

文件签完了。

伊集院把钢笔收好，把老花镜从口袋里拿出来又放回去，把公文包的铜扣扣好，站起来。动作不快，每一步都在他自己的节奏里。

“芬恩先生，”

他说，“那我就告辞了。”

芬恩没站起来。他靠在躺椅里，把烟叼回嘴上，从口袋里摸出打火机，“叮”

一声打着，凑到烟头上。深吸一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来。

“嗯。”

他说，“慢走。”

伊集院拎起公文包，转身沿着碎石路往外走。他的步子不快，鞋底踩在碎石上，嘎吱嘎吱响，从近到远，从大到小。武官已经站在车旁边了，手搭在车门把手上，没有拉开车门，等着他走过来。

芬恩在他身后喊了一声：“伊集院！”

伊集院停下脚步。他回过身。秋风把他的大衣下摆吹起来，飘了一下，落下。他的头被吹乱了，几缕白搭在额前，他伸手拢了一下，没拢住，又垂下来了。他的背影有些佝偻——不是驼背，是一个七十四岁的人站了一上午、说了那么多话、走了那么长的路之后，肩膀往下塌了一截，脊背不像刚来时那么直了。

芬恩说：“我小儿子也十九岁——在香港读中文。”

伊集院怔了一下。他的眼睛眨了一下，又眨了一下。他“瞬间明白了很多”

。不是明白了什么秘密，不是看穿了什么阴谋。是忽然懂了——这个人在跟他说“我理解你”

。不是妥协，不是让步，不是交易。是理解。一个父亲，对另一个父亲。

他点了点头。“好。”

他说，声音不大，但很稳，“我知道了。”

他转过身，继续往外走。皮鞋踩在碎石路上，嘎吱嘎吱，越来越远。

武官拉开后座车门，他弯腰坐进去，公文包搁在膝盖上。车门关上的声音闷闷的，像一个人终于把门关上了。轿车缓缓驶出庄园大门，轮胎碾过碎石路，扬起一小片尘土。

芬恩站在草坪上，看着那辆车越走越远，最后变成一个小黑点，消失在路尽头的橡树后面。他把烟叼回嘴里，吸了最后一口，烟头猛地一亮，暗红色的火光在他指尖闪了一下。他把烟蒂在烟灰缸里按死，火星在玻璃缸底跳了一下，熄了。

“芬恩叔叔，”

爱德华站在他身后，手里还攥着那份签好的文件，“这份文件——”

“收好。”

芬恩说。他没有回头，目光还落在远处那条空荡荡的路上。“以后用得着。”

爱德华把文件叠好，夹进自己随身带的笔记本里。他张了张嘴，想问什么，看了看芬恩的侧脸，又把嘴闭上了。芬恩站在那里，两只手插在裤兜里，肩膀微微塌着，不是累，是一种——事情办完了之后的松弛。他看着那条路，路的尽头是一排橡树，橡树后面是灰蓝色的天。

庄园里很安静。秋风吹过草坪，吹动茶几上那张还没收起来的报纸，纸页翻了一下，又翻了一下。厨房里飘出来的饭香已经散了，大概是关火了。远处那几匹马还在围栏里站着，一动不动，不知道什么时候换了姿势。爱德华站在芬恩身后，不远不近。他手里拿着笔记本，本子里夹着那份刚签完的文件。他没有再看文件。他看着芬恩的背影，看了很久。