他微微倾身,目光温和地看着王宇浩,“听口音,你还是个学生吧?”
王宇浩愣了一下,下意识地挺直了脊背:“是。”
“本该是在学校里安心读书、打熬本领的年纪啊。”
老指挥官叹了口气,眼神中透出几分深沉的悲悯,“是这场天灾,把本不该让你们过早承担的重量,强行压在了你们的肩上。”
他顿了顿,语气中带着几分自嘲与释然:“要怪,也只能怪我们这些老家伙没本事,没能替你们撑起一片晴朗的天空。”
“老指挥官,您……”
王宇浩鼻尖一酸,刚想开口,却被老人轻轻抬手打断。
“呵呵,不用顾虑,这是事实。”
老指挥官摆了摆手,神色平静,“但你们也要记住,既不要妄自菲薄,也不必过度苛责自己。要承认,人力终有穷尽时。”
他看向舷窗外翻涌的云海,声音沉稳而有力:“这个时代,不是靠一两个天降的神明就能改变的。我泱泱华夏,十几亿生灵,唯有群策群力,方能在这末世中蹚出一条生路。”
“上到坐在指挥中心里运筹帷幄的统帅,下到黎民百姓、贩夫走卒,大家都是一样的。没有谁比谁更高贵,也没有谁的功劳比谁更大。每个人都在自己的位置上,咬着牙光热。”
老指挥官转过头,目光如炬,直直望进王宇浩的眼底:“我们,不过是这台庞大社会机器里的一颗齿轮、一个零件。大家相互咬合,共同力,机器才能运转下去。只要你不摆烂、不放弃、不拖后腿,就是对这个时代最大的贡献。”
“人生在世,所求的,不过是无愧天地良心,无愧黎民苍生罢了。”
机舱内安静得只能听到呼吸声,所有人都被老人的话语深深吸引。
“人活一世,等走到生命的尽头回头看时,只要这一生没有碌碌无为,找到了属于自己的意义,就已经是极大的圆满了。”
老指挥官微微一笑,眼神深邃如星空。
“你想留名青史?”
他轻声反问,“华夏上下五千年,繁衍生息何止万亿人,可真正能在史书上留下名字的,又有几个?”
他伸出枯瘦的手指,在虚空中轻轻一点:“你要看清,那史书上记的,真的是那寥寥数万人吗?”
“把那些名字划掉。”
老人的声音陡然拔高,带着穿透岁月的厚重,“史书真正记载的,是我们的来时路;真正敬奉的,是这亿万万没有留下名字的黎民百姓!”
“哪怕他们从未在竹简上留下自己的名字,可那史书里的每一处点墨,都是他们用血肉撑起的基石。你说,不是吗?”
这番话极轻,却如洪钟大吕,在机舱内久久回荡。老指挥官没有给王宇浩指明任何具体的方向,却又仿佛为他拨开了所有的迷雾。
“我们这个时代,不缺英雄。”
老指挥官靠回椅背,目光扫过眼前的几个年轻人,眼中满是信任与期许,“因为只要还在坚守的每一个人,都是英雄。”
“我能安心地交出担子,退居二线,就是因为我相信这一点。相信你们这些年轻人,能把这片天撑下去。”
他微微一笑,声音轻柔却坚定:
“未来,是你们的。放开手脚,放心去飞吧。”