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第84章（第3页）

他说。

林芝握住他的手。那只手很冷，冷得像冰，冷得没有一丝热气。他把那只手握紧了，想把自己的温度传过去。

两人就这么站着，谁都不说话。李树生站在旁边，也不说话。

风吹过来，卷起地上的积雪，打着旋儿。路灯的光晃了晃，把他们的影子拉得老长，投在雪地上，黑黑的，长长的，像三个沉默的巨人。

“找个地方住下吧。”

林芝说，“明天再走。太晚了，没车了。”

晏城点点头。

三人沿着街道走，找了几家旅店。头一家客满了，老板说今儿个来了个什么代表团，把房间都包了。第二家太贵，一晚上要五块钱，住不起。第三家是个小旅店，门脸不大，夹在一个杂货铺和一个修车铺之间，招牌都歪了。进去一问，还有一间房，三张床，一晚上三块钱。

房间不大，但干净。墙角有个炉子，烧得正旺，火苗一跳一跳的，屋里暖烘烘的。窗户关得严严实实，玻璃上蒙着一层水汽，外面什么也看不见。墙上贴着几张旧报纸，已经黄了，边角都卷起来。林芝把东西放下，坐在床上，长长地出了一口气。

晏城坐在另一张床上，低着头，不说话。他的手放在膝盖上，一动不动，像一尊雕像。

李树生坐在角落里，抱着他那个破包袱，也不说话。他把包袱抱得很紧，像抱着什么珍贵的东西。

屋里很静。只有炉子里的火，噼啪响着。偶尔有火车汽笛声从远处传来，呜长长的，拖得很远。

林芝看着晏城，想说什么，又不知道说什么。他从来没见晏城这样过。那个永远沉默、永远坚韧、永远站在前面挡风挡雨的人，现在像个孩子一样，低着头，不说话。他的肩膀垮着，背驼着，整个人缩在那里，像被抽去了骨头。

“晏城哥，”

林芝轻声说，“你……你心里好受点了吗？”

晏城沉默了一会儿。

“不知道。”

他说，“就是……空。”

林芝点点头。他懂那种空。七年的恨，七年的追查，七年的等待突然之间，结束了。那个恨了七年的人就在面前，承认了一切，但你却不能把他怎么样。那种空，比恨还难受。恨还有个对象，空却没有。空是什么都没有，空是拳头打在棉花上，空是走了很远的路却现终点什么都没有。

“他快死了。”

晏城忽然说，“肺癌，晚期。”

林芝点点头。

“他说活不了几个月了。”

晏城抬起头，看着林芝。他的眼睛在昏黄的灯光下显得很深，很黑。

“我该高兴吗？”

他问。

林芝愣了一下。

“我不知道。”

他说，“但你不高兴。”

晏城低下头。

“我不高兴。”

他说，“我一点也高兴不起来。”