窗户很小,只能看见一小块天。天上有几颗星星,一眨一眨的。
“老许。”
他忽然开口。
“嗯?”
“你说,咱们这行,到底图什么?”
老许愣了一下。
陈默没回头,继续说:“天天算计,天天演戏,天天把脑袋别在裤腰带上。图什么?”
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老许沉默了很久。
久到墙上的挂钟又走了一圈。
久到陈默从那小块天里收回目光。
久到两个人的影子,在煤油灯下晃了又晃。
“图有一天,”
老许开口,声音很慢,“能不用再这样。”
陈默看着他。
“总有一天,”
老许继续说,“咱们的孩子,不用再干咱们这行。图有一天,太阳底下,谁都不用藏着掖着。”
陈默没说话。
他低下头,看着自己的手。
那只手,刚才把一颗10公斤重的炸弹,放进了伊本新一的车里。
那只手,这会儿很稳。
可他知道,这颗心,没那么稳。
“还有多久?”
他问。
老许看了一眼挂钟。
“十八分钟。”
陈默点点头。
他走到桌边,坐下。
两个人面对面坐着,谁都没说话。
煤油灯的火苗一跳一跳的,把他们的影子晃得忽长忽短。
十五分钟。
十分钟。
五分钟。
三分钟。
一分钟。
老许盯着挂钟。
陈默盯着那张地图。
秒针一格一格走着。滴答,滴答,滴答。
走到十二的时候——
什么都没发生。
老许抬起头,看着陈默。
陈默也抬起头,看着他。