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第120章（第2页）

“巴克尔把面包放在窗台上晾凉，他转身去揉下一团面，等他揉好了，再回头看窗台……面包不见了。

他以为是被野猫叼走了，叹了口气，第二天，同样的面团，同样的烤炉，同样的半个时辰。

在他等待下一炉面包的时候，他听见窗台那边传来一声极轻极细的……啵，像什么软乎乎的东西从什么更软乎的东西上拔了下来，他转过头。

面包正在跑，它没有腿，但它的底部在窗台上蹭着，一伸一缩，像蜗牛，但比蜗牛快得多。

圆滚滚的面包身体在窗台上扭着，扭一下，往前挪一寸，扭一下，再往前挪一寸，表皮上那道裂纹一张一合，像一张正在喘气的嘴。”

“巴克尔没有追，他站在烤炉旁边，看着那条面包从窗台的一端跑到另一端，又从另一端跑回来，在窗台上画了一个歪歪扭扭的八字。

跑完了，面包停下来了，裂纹还在一张一合，像在喘，巴克尔走过去，把面包从窗台上拿起来。

面包不烫了，温的，捏在手里软软的，还在微微颤，像一只跑累了的小动物的肚皮。

他把面包翻过来看底部……什么都没有，就是一层烤得金黄的、光滑的、平平无奇的面包底。”

该隐的手指在书页边缘停了一下，拇指摩挲着泛黄的纸边。

“巴克尔把那条面包，掰开了，面包应声裂成两半，热气从裂缝里涌出来，麦香瞬间灌满了整间面包房。

他抹了一层黄油，撒了一点盐，坐在窗台边，把一半吃了，他嚼着面包的时候，眼睛看着窗外那条通往村外的小路。

路是土路，两边的草丛里开着不知名的小白花，风一吹就弯一下腰。

他把剩下的一半包在布里，放在窗台上，第二天早上，那半块面包不见了。

窗台上只留下那块叠得整整齐齐的布，布上面放着一颗橡果，橡果的壳是亮的，像被人仔仔细细地擦过。”

露从绒团的绒毛里抬起了头。绒团的毛被她拱出了一个窝。

“从那以后，巴克尔每天都会多揉一团面，他把烤好的面包放在窗台上，第二天早上去看，面包不见了，窗台上总会多一样东西。

有时是一颗光滑的鹅卵石，有时是一根颜色鲜艳的鸟羽，有时是一朵还没完全开的野花，花瓣上还带着露水。

这些东西都不值钱，但巴克尔把它们收在一只铁皮盒子里，盒子放在窗台下面，他每天打开看一次，看完就笑一下。

他从来没有去追过那条面包，也从来没有试图找出是谁，或者是什么拿走了面包。

他只是每天多揉一团面，多烤一条面包，放在窗台上。

第二天早上，收下那些不值钱的、但认真挑选过的礼物。”

该隐又翻过一页。

“后来巴克尔老了，他的手抖了，面揉不动了，他坐在面包房的炉子旁边，抱着那只放满小东西的铁皮盒子。

盒子沉甸甸的，每次打开都有一种混合了干花、松脂和旧布料的味道。

他把那些东西倒出来，数一遍，再装回去，他数了很多遍，每一遍的数字都一样，但他还是要数。

有一天傍晚，他听见窗台那边传来一声极轻极细的……啵，和多年前那个早晨一模一样。

他转过头，窗台上放着一条面包，圆形的，表皮金黄，裂纹在正中间，像一个被切开了但还没分开的胖胖的屁股。

面包旁边放着一朵花，花瓣是淡紫色的，边缘带着一点快要化开的白，像谁用指尖把颜色碾薄了。

巴克尔看着那条面包，看了很久，面包没有跑，静静地躺在窗台上。”

该隐念到最后一段，声音比之前轻了一些。

“巴克尔没有切那条面包，他把面包放在膝盖上，摸着它温热的、软软的表皮，摸了一遍又一遍。

炉膛里的火灭了，余烬还在着暗红色的光，把他的影子投在墙上，很长很长。

第二天早上，邻居现面包房的门没有开，他们推门进去，巴克尔靠在椅子上，闭着眼睛，嘴角弯着。