吴道笑了。
晚上7点,AT&T中心球馆。
客队更衣室里,气氛凝重得像要滴出水来。
所有人都在默默准备,没有人说话。但他们时不时看向吴道,眼神里有关心,有担忧,也有敬佩。
吴道坐在自己的柜子前,让汤姆打第二针退烧针。
针头刺入血管的瞬间,他微微皱了皱眉。
“38度9。”
汤姆收起针管,“药效大概能撑两节。下半场还要打的话,风险很大。”
吴道点头。
“我知道了。”
他站起来,戴上黑色发带,系紧手腕上的巴西手链。
欧文走过来,用力抱了抱他。
特里斯坦走过来,捶了捶他的胸口。
瓦莱乔走过来,闭上眼睛,念念有词。这次他没有拿香炉,只是把手放在吴道的肩膀上,用葡萄牙语低声祈祷。
迈尔斯走过来,什么都没说,只是点点头。
锡伯杜最后一个走过来。他看着吴道,沉默了很久。
“你确定?”
吴道没有回答。他只是转身,走向球员通道。
球员通道里,灯光昏暗。尽头是光明的出口,那里的欢呼声已经震耳欲聋。
吴道走在最前面。他的脚步有些虚浮,但背挺得笔直。
欧文跟在他身后,眼眶发红。
特里斯坦捶了捶胸口,声音比平时更响。
瓦莱乔闭上眼睛,最后一次祈祷。
迈尔斯活动着肩膀,关节咔咔作响。
灯光亮起,球员入场。
当吴道最后一个从球员通道跑出时,AT&T中心球馆的掌声响起——但这一次,掌声中夹杂着一丝困惑。
大屏幕上打出他的特写。那张脸,潮红得不正常。
解说员的声音通过麦克风传遍全美:
“吴道的状态看起来有些不对劲……”
但吴道没有在意。他站在场地中央,抬头看着穹顶上的冠军旗帜。
四面总冠军旗,在灯光下泛着银光。
他深吸一口气。滚烫的空气灼烧着喉咙,但他的眼神,比任何时候都亮。
对面半场,马刺球员正在热身。邓肯看到了他,愣了一下。
那个21号走过来。
“你发烧了?”
邓肯问。
吴道看着他,沉默了两秒。
“39度。”
他说。
邓肯的眉头皱了起来。
“你不该打。”
吴道笑了。
“你37岁了,不也在打吗?”
邓肯愣住了。
然后,他也笑了。那种笑,是尊敬。
“小子,”