可他们其实一直在救人。
他慢慢站起来,走到墙边,取下父亲的遗像。相框背面用胶布粘着一张纸条,上面写着一串数字——信用社账号。他捏着纸条,回到桌前,把存单和信一起放进工具箱底层,合上盖子,重新用麻绳捆好。
林晓棠还抱着箱子,脸贴在上面,呼吸不稳。她的马尾辫松了一截,垂在肩上,野雏菊发卡歪着,花瓣掉了半片。
“我爹……”
她哑着嗓子开口,又停住,吸了口气,“我爹从来没说过这些。”
“他也不跟我说。”
陈默坐回凳子,声音低,“他只摸烟袋锅。”
林晓棠抬起头,脸上全是泪,眼睛红得厉害。她看着陈默,忽然问:“那你以前……是不是也觉得我们家……”
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“我觉得过。”
陈默没回避,“我觉得你们占便宜,觉得你回来是镀金。我记过一笔,在笔记本上。”
她没说话,只是把箱子抱得更紧了一些。
“现在我知道错了。”
他说完,把手伸进口袋,掏出笔记本,翻开一页,找到那条记录,用笔划掉,又在旁边写了一句:教育基金真实存在,资金来源为林父垫付,陈父代存。
写完,合上本子,放回口袋。
林晓棠低下头,眼泪又落下来,滴在工具箱的铜角上,发出轻微的一响。她抬起手,摸了摸箱盖上那道父亲刻过的痕迹——一道浅浅的弧线,像是树的年轮,又像是某个没写完的字。
“他为什么不早点说?”
她声音发颤,“要是早知道……”
“他可能觉得,说了也没人信。”
陈默看着她,“或者,他觉得只要钱还在,人就不算倒。”
屋里静下来。风从门外吹进来,掀动桌上的纸页,存单的一角微微翘起。月光移到了地面,照在林晓棠的鞋尖上,也照在工具箱的一角。
她没擦眼泪,也没站起来,就那样跪着,抱着箱子,像是要把这些年缺的拥抱,一次性补回去。
陈默坐在凳子上,左手扶着桌沿,右手搭在膝盖上,指节上的泥痕已经干了,冼不掉。他望着墙上空出来的相框钉子,那里只剩下一个圆点,像是被时间抠走的一颗眼。
他没在说话。
屋外传来一声狗叫,短促,随即没了。
林晓棠的呼吸渐渐平缓,但眼泪还在流。她把脸贴回箱盖,嘴唇动了动,像是在跟谁说话,又像是在念某个名字。
工具箱静静躺在她怀里,铜扣映着月光,闪了一下。
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